Mijn borst trok samen – hulpeloos, boos, verloren.
‘En de medische documenten?’ vroeg ik. ‘Wie is die naam?’
Ze keek geschrokken op.
‘Dat is mijn psychiater,’ zei ze. ‘Ik was bang dat je zou denken dat ik gebroken was.’
Ik trok haar in mijn armen.
‘Je bent niet gebroken,’ fluisterde ik. ‘Je bent aan het genezen. En genezing kost tijd.’
Ze ontspande zich langzaam tegen me aan, hoewel een deel van haar zich nog steeds op haar hoede voelde – alsof ze wachtte tot alles in elkaar zou storten.
Die nacht sliep Lucía voor het eerst sinds onze bruiloft vredig. Toen ik haar telefoon pakte om een alarm in te stellen, viel mijn oog op een nieuw bericht.
Onbekend nummer.
Je dacht zeker dat trouwen je zou redden. Tot ziens.
Het bloed stolde me in de aderen.
Ik keek naar Lucía – slapend, vol vertrouwen, kwetsbaar.
Ik wist niet wie dat bericht had gestuurd.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
Ik wist niet hoe ver haar verleden nog reikte.
Maar één ding wist ik zeker:
Ons verhaal begon niet met een bruiloft.
