“Het lijkt erop dat ik gewonnen heb.”

Er is iets in me gebroken.

Ik wilde schreeuwen. Haar bij die kist wegtrekken. Zodat ze allebei ook maar een fractie zouden voelen van wat mijn dochter had doorstaan.

Maar ik bewoog me niet.

Ik klemde mijn kaken op elkaar, richtte mijn blik op de kist en dwong mezelf om te ademen – want ik wist dat ik niet meer zou kunnen stoppen als ik eenmaal sprak.

Mijn dochter, Emily Carter, was weken eerder bij me gekomen… in een jurk met lange mouwen, midden in de zomer.

‘Ik heb het gewoon koud, mam,’ zei ze.

Ik deed alsof ik haar geloofde.

Soms glimlachte ze te breeduit – haar ogen waren glazig, alsof ze had gehuild en de tranen snel had weggeveegd.

‘Ethan heeft gewoon stress,’ bleef ze maar zeggen, alsof het herhalen ervan het waar zou maken.

‘Kom naar huis,’ smeekte ik. ‘Bij mij ben je veilig.’

‘Het wordt beter,’ hield ze vol. ‘Nu de baby eraan komt… zal alles veranderen.’

Ik wilde haar graag geloven.