‘Meneer Mitchell,’ zei Sigard. ‘Ik geloof dat u een aantal documenten heeft om te overleggen.’
Lance stond daar, met een map in zijn hand, en liep met de afgemeten pas van de naderende gerechtigheid naar het podium.
“Dit is belachelijk!”
Mijn vader stormde op het podium af, zijn gezicht paars van woede.
“Wij zijn zijn grootouders! Wij hebben rechten!”
De beveiliging kwam dichterbij, maar Lance stak zijn hand op.
“Laat ze maar komen.”
Mijn moeder pakte de microfoon van een tafel in de buurt.
“Dit is onze kleinzoon. Ze hebben hem tegen ons opgezet. We hebben twintig jaar geleden één fout gemaakt!”
“Eén fout?”
Ik stond daar, mijn stem droeg zonder versterking.
“Je gaf me tien minuten om mijn spullen te pakken. Je draaide mijn portret om. Je ondertekende papieren waarmee je mij en mijn ongeboren kind doodde.”
De menigte hapte naar adem. Telefoons verschenen, waarmee alles werd opgenomen.
‘Dat was wel heel anders!’ gilde mijn moeder. ‘Je was een schande. Zwanger op je zeventiende.’
“Ik was jouw dochter.”
Owen probeerde naar de uitgang te glippen. Twee bewakers blokkeerden zijn weg.
‘Meneer Blake,’ zei Lance in de microfoon op het podium. ‘Ga nog niet weg. Dit betreft u ook.’
‘Ik niet—ik ben niet—’ stamelde Owen.
‘Je bent niet wat? De biologische vader die een zwangere 17-jarige in de steek liet, of de consultant die door de Harrisons betaald wordt om hun dochter te manipuleren?’
Mijn vader sprong naar het podium.
“Je kunt niet bewijzen—”
‘Eigenlijk’, glimlachte Lance terwijl hij op een afstandsbediening klikte, ‘kan ik dat wel.’