De server hield officiële documenten tegen.
« U ontvangt een noodbevel tot contactverbod. »
Hij overhandigde elk van hen een pakketje, terwijl 500 mensen toekeken.
“Dit zijn tijdelijke bevelen die onmiddellijk ingaan. Het is u verboden om binnen een straal van 150 meter (500 voet) van Olivia Mitchell, Sigard Harrison of Lance Mitchell te komen. Geen contact via welk medium dan ook. Geen telefoontjes, sms’jes, e-mails of berichten van derden. De hoorzitting voor de definitieve bevelen vindt over 2 weken plaats.”
‘Jij hebt dit gepland,’ siste mijn moeder tegen me.
‘Nee,’ zei ik, terwijl ik opstond. ‘Je hebt dit twintig jaar geleden al gepland toen je die papieren ondertekende. Ik maak alleen maar af waar jij aan begonnen bent.’
De agent stapte naar voren.
« Mensen, jullie moeten nu het pand verlaten, anders overtreden jullie het bevel. »
« Dit is mishandeling! » riep mijn vader. « Dit is—dit is— »
‘Dit zijn de consequenties,’ zei de agent kalm. ‘Iets waar u naar ik begrijp niet mee bekend bent. U heeft 5 minuten, anders arresteren we u wegens overtreding.’
Mijn moeder greep haar Hermès-tas vast alsof het een reddingsboei was.
“Hier zul je spijt van krijgen, Olivia.”
‘Het enige waar ik spijt van heb,’ zei ik hard genoeg zodat iedereen het kon horen, ‘is dat ik 17 jaar lang dacht dat ik jouw liefde nodig had.’
Ze liepen naar de uitgang, Owen volgde hen op de voet. Bij de deur draaide mijn vader zich nog een laatste keer om.
“Die jongen is van ons bloed.”