Hoeveel mensen op dat feest wisten wat ik pas net begon te begrijpen? Hoeveel blikken van medelijden had ik in de afgelopen maanden gemist? Hoe lang was ik die onwetende vrouw gebleven, de laatste die haar eigen verhaal kende?
Het omslagpunt werd bereikt op een donderdag in april, tijdens een stortbuien.
Ik was eerder dan verwacht thuisgekomen van mijn boekenclub – die vanwege het slechte weer was afgelast – en ik hoorde Tylers stem vanuit zijn thuiskantoor.
De deur stond op een kier, en iets in haar stem deed me in de gang stilstaan.
« Ik weet het, schat. Nog maar een paar maanden, en dan is dit allemaal achter ons. »
Het bloed stolde me in de aderen.
Tyler noemde me nooit ‘lieverd’. Dat vond hij te klef. Hij noemde me altijd ‘mijn kleintje’, ‘mijn mooie’, ‘mijn liefje’. Dat waren zijn koosnamen.
Mijn liefde behoorde aan iemand anders.
« De advocaat zegt dat de procedure versneld kan worden zodra ik mijn aanvraag indien. Dat verwacht ze niet. Ze is te naïef. »
Elk woord trof me als een mokerslag. Ik drukte me tegen de gangmuur aan, bang dat mijn benen het zouden begeven.
Ze hadden niet zomaar een affaire.
Ze smeedden plannen om me te vernietigen.
« Tegen Kerstmis kunnen we doen wat we willen. Ik beloof je dat je je niet lang meer hoeft te verstoppen. »
De achteloze wreedheid in zijn stem – hij sprak over mijn toekomst alsof het slechts een zakelijke transactie was – ontketende iets in mij waarvan ik niet wist dat het bestond.
De pijn bleef scherp en constant, maar werd nu vergezeld door een andere, hardere, koudere pijn. Een stem fluisterde: « Als ze willen spelen, zal ik ze laten zien hoe het echt moet. »
Ik liep zwijgend van de deur weg, mijn gedachten raasden al door mijn hoofd.
