De jongen klemde zijn vuisten vast aan de armleuningen van zijn rolstoel, zijn schouders trilden terwijl hij worstelde om zijn tranen te bedwingen.
Hij had op slechts zevenjarige leeftijd geleerd dat huilen de zaken alleen maar erger maakte. De stem van zijn stiefmoeder klonk door de kamer, scherp en beheerst, elk woord zorgvuldig gekozen om te kwetsen zonder zichtbare sporen achter te laten.
Voordat ze verder kon praten, klonk er plotseling een stem door de deuropening.
“Stop ermee. Nu meteen.”
Het bevel galmde door de woonkamer als een donderslag.
Op datzelfde moment stapte Tomás het huis binnen.
Hij verstijfde.
De afgelopen twee jaar was het landhuis in het Oca-gebergte vol mensen, maar volledig levenloos.
Het was niet het soort stilte dat vrede uitstraalt, maar een stilte die je als het ware in de keel drukte, waardoor zelfs voetstappen storend aanvoelden. Elke gang, elk gepolijst oppervlak droeg dezelfde last: verlies.
Clara’s afwezigheid had alles op zijn kop gezet.
