Terwijl ik aan het tanken was bij een wegrestaurant langs Route 41, gaf een klein meisje me een briefje. Er stond op: « Dit is niet mijn vader. Help me alstublieft. »
Ze kon niet ouder dan zes zijn: blonde vlechtjes, roze sneakers en ogen die veel te groot waren voor een kind van haar leeftijd.
De man die haar hand vasthield, was binnen sigaretten aan het kopen. Ze was net lang genoeg opzij gestapt om bij me te komen, drukte het verfrommelde papiertje in mijn handpalm en kwam snel terug voordat hij het merkte.
Ik keek naar beneden. Krijt op de achterkant van een bonnetje van een benzinestation. Het handschrift was wankel, maar de boodschap was onmiskenbaar:
« Dit is niet mijn vader. Help me alstublieft. Mijn echte moeder is Sarah. Ze heeft me uit het park meegenomen. »
Het bloed stolde me in de aderen.
