Mijn naam is Clara Brennan, en op mijn drieënzestigste heb ik geleerd dat onderschat worden soms je grootste voordeel is. Twee jaar lang, na het overlijden van mijn man Richard, zwierf ik als een spook door mijn eigen huis, de dagen afwerkend terwijl iedereen om me heen me medeleven betuigde en ongevraagd advies gaf over hoe een weduwe zou moeten leven. Wat ze niet wisten, was dat Richard degene was die lekkende kranen repareerde en afstandsbedieningen programmeerde, terwijl ik degene was die in alle stilte onze bescheiden salarissen had omgezet in een beleggingsportefeuille van acht miljoen dollar. Het bleek dat al die zondagse diners, waarop ik naar mijn vader luisterde die over de aandelenmarkt praatte, meer hadden opgeleverd dan wie dan ook had verwacht.
Het bijzondere aan het zijn van een rijke weduwe is dat mensen zich ineens op een manier om je welzijn bekommeren die ze voorheen nooit deden. Neem bijvoorbeeld mijn schoonzoon David. Drie jaar geleden, toen mijn dochter Emma hem voor het eerst mee naar huis nam, kon het hem niets schelen hoe vaak ik mijn auto onderhield. Nu, ineens, barstte hij van de wijsheid over olieverversingen en bandenwissels, zijn bezorgdheid was zo ontroerend dat het bijna oprecht aanvoelde.
David Mitchell was zevenendertig, werkte in de financiële planning, reed in een smetteloze BMW en had zo’n glimlach dat serveersters hem stiekem extra brood op zijn bord legden. Emma had hem ontmoet op een liefdadigheidsgala – zo’n evenement waar rijke mensen vijfhonderd dollar betalen om taaie kip te eten en zich deugdzaam te voelen – en ze was vanaf het begin helemaal weg van hem. Dit had mijn eerste waarschuwingssignaal moeten zijn. Mijn enige kind had altijd al een talent gehad voor het kiezen van mannen zoals sommige mensen lotnummers kiezen: met hoop, enthousiasme en absoluut geen logica.
Er was Marcus de muzikant die getrouwd bleek te zijn, Brett de zakenman die blut bleek te zijn, en Kevin de ondernemer die essentiële oliën verkocht aan de bridgeclub van zijn oma. Dus toen Emma drie jaar geleden met David mijn huis binnenstapte, was ik voorbereid op een ramp. Maar David leek anders. Hij stelde doordachte vragen, herinnerde zich details uit eerdere gesprekken en hielp zelfs de tafel afruimen zonder dat ik erom vroeg. Hij bracht bloemen mee op Moederdag – echte arrangementen van een echte bloemist, geen boeketten van een benzinestation. Hij luisterde toen ik over Richard sprak zonder te suggereren dat ik weer moest gaan daten of dat ik mijn gouden jaren niet alleen moest doorbrengen.
Het allerbelangrijkste was dat hij Emma gelukkig maakte. Echt, oprecht gelukkig, niet op die manische manier zoals ze bij de anderen was geweest. Ze straalde als ze over hem praatte, en voor het eerst in jaren was er iemand bij ons zondagse diner die er ook echt zin in had.
Toen David afgelopen vrijdag opperde dat mijn auto een onderhoudsbeurt nodig had voor mijn zakenreis naar Portland dit weekend, stelde ik er geen vragen over. Dat had ik wel moeten doen. Maar verdriet en eenzaamheid zorgen er nu eenmaal voor dat je dankbaar bent voor elk teken dat iemand om je geeft, zelfs als die persoon pas drie jaar familie is en nooit eerder interesse in auto-onderhoud heeft getoond.
‘Clara,’ had hij gezegd, met die bezorgde schoonzoonstem waar ik nog steeds aan moest wennen, ‘wanneer heb je voor het laatst de olie van die Lexus laten verversen? Je rijdt drie uur heen en drie uur terug naar Portland, en ik zou het vreselijk vinden als je onderweg iets overkomt.’
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
