De kou van de steen die door mijn knieën drong, was het enige bewijs dat ik nog leefde. Al het andere – geluid, kleur, tijd – voelde ver weg, wazig, alsof de wereld zich had teruggetrokken en me alleen met mijn verdriet had achtergelaten.
Panteón Jardín strekte zich om me heen uit in plechtige rijen, cipressen stonden als stille getuigen onder een lage, kleurloze hemel. De lucht rook naar vochtige aarde en oude bloemen. Ik hoorde mezelf ademen, zwaar en onregelmatig, elke ademhaling schuurde over mijn borst.
Mijn naam is Joaquín Herrera Montoya. Twee maanden geleden dacht ik dat mijn leven compleet was. Niet perfect, maar vol. Ik had bedrijven vanuit het niets opgebouwd, respect afgedwongen en de resultaten in mijn hand. Maar niets daarvan deed ertoe vergeleken met één ding: mijn dochter, Isabel. Acht jaar oud. Nieuwsgierig, koppig, oneindig lief. Zij werd mijn hele wereld na de dood van haar moeder, de reden waarom ik elke ochtend wakker werd en geloofde dat de toekomst nog steeds de moeite waard was om na te jagen.
Nu zat ik geknield voor een grijze marmeren plaat waarop woorden gegraveerd stonden die ik nog steeds weigerde te accepteren:
Isabel Herrera — Rust in vrede.
Mijn vingers volgden de lijnen van de letters alsof ze zouden verdwijnen als ik ze lang genoeg aanraakte. Dat gebeurde niet.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
