Mijn zoon.

Daar stond hij dan, in de smoking die ik mede had betaald, met de lichtjes van zijn bruiloftsreceptie die zachtjes achter hem gloeiden als een scène uit iemands anders leven.

De band speelde nog steeds. De mensen lachten.

Maar vanbinnen werd het helemaal stil.

‘Je maakt Chloe van streek,’ vervolgde hij, zijn ogen ergens over mijn schouder gericht. Hij kon de naam van zijn vrouw zonder problemen uitspreken, maar ‘mama’ kon hij niet over zijn lippen krijgen .

‘Alsjeblieft,’ voegde hij eraan toe. ‘Maak hier geen scène van.’