‘Drie weken is meer dan genoeg tijd om dat appartement van Elara af te pakken,’ zei mijn vader op een toon zo afstandelijk dat ik er kippenvel van kreeg.

‘Ze zal even huilen – ze is altijd al gevoelig geweest – maar uiteindelijk komt ze er wel overheen,’ voegde hij eraan toe, alsof hij het over iets onbeduidends had.

Ik stond net buiten de smetteloze witte keuken van mijn moeder, met een stoffige doos vol oude familiefoto’s in mijn handen, toen die woorden me als een klap troffen.

Ik heb niet geschreeuwd. Ik heb de doos niet laten vallen. Een paar seconden lang kon ik zelfs niet ademen.

Mijn moeder reageerde nog kalmer, wat het op de een of andere manier alleen maar erger maakte.

‘We moeten wachten tot ze volgende week vertrekt voor haar zakenreis naar Londen,’ zei ze, terwijl ze aan haar thee nipte. ‘Als ze weg is, huren we een slotenmaker in, vervangen we de sloten, pakken we haar spullen in en zetten we het appartement meteen te koop.’

Ze ging verder alsof ze een checklist voorlas.

“Chloe heeft het geld nodig. Ze heeft schulden af ​​te betalen en verdient een nieuwe start.”

Mijn borst trok samen.

Ze hadden het over mijn huis – de enige plek waar ik me ooit echt veilig had gevoeld.