‘Als je mijn manier van leven niet bevalt, pak dan je spullen en vertrek uit mijn huis, bemoeizuchtige oude vrouw.’ Tyson grijnsde me toe terwijl hij achterover leunde in zijn stoel, met een koud biertje in zijn hand en zijn modderige laarzen rustend op de mahoniehouten salontafel waar ik twaalf uitputtende maanden voor had betaald.
De muziek die door de woonkamer schalde was zo hard dat de ramen ervan trilden, maar wat me nog veel meer pijn deed, was de stilte van mijn dochter, Shelby. Ze keek geen moment op van haar telefoon terwijl haar man me voor zijn luidruchtige vrienden belachelijk maakte, die in lachen uitbarstten om zijn wrede opmerking.
Mijn naam is Joanne Miller. Ik ben tweeënzestig jaar oud en woon in een rustige buurt in Henderson, Nevada, waar de woestijnwind de last van verborgen verhalen lijkt te dragen. Het huis waar Tyson ervoor koos mij te vernederen, heb ik niet geërfd, gekregen of bij toeval gevonden.