Mijn schoonmoeder, Darlene Whitaker, vulde de deuropening van de slaapkamer boven alsof ze dit tafereel al jaren had zien aankomen. Ik merkte eerst haar parfum op – sterk en zoet – en daarna de uitdrukking in haar ogen.
‘Verplaats je spullen,’ zei ze, terwijl ze naar mijn koffer op het bed wees. ‘Deze kamer is nu van mij.’
Ik keek haar strak aan. « Darlene, dit is onze kamer. »
Ze kwam dichterbij, haar toon werd meteen scherper. ‘U bent de minnares van mijn zoon. Doe niet alsof u familie bent. U kunt mij niet weigeren.’
Het woord ontnam me de adem. « Pardon? »
Ze gaf geen antwoord. In plaats daarvan knipte ze met haar vingers. Twee van haar vriendinnen – vrouwen die ik herkende van de lunchbijeenkomsten in haar kerk – kwamen achter haar tevoorschijn, hun geforceerde glimlach verraadde dat ze voor de gezelligheid gekomen waren.