Jonge straatjongens bespotten een bejaarde veteraan met een prothesebeen, zonder te beseffen wat er een minuut later zou gebeuren. 

De oude man zat al bijna twintig minuten zwijgend bij de bushalte, starend naar de doorweekte weg. De grijze lucht hing laag boven hem, de wind was ijzig koud en mensen haastten zich langs hem heen, nauwelijks op hem lettend. Hij droeg een oude, donkere jas, een verbleekte pet met het woord ‘Veteraan’ erop en een versleten korte broek die duidelijk zijn prothesebeen liet zien, dat hij nu miste.

Hij was allang gewend geraakt aan de blikken van mensen.

Sommigen keken weg. Sommigen staarden hem vol medelijden aan. Anderen deden alsof hij niet bestond. Maar wat hem het meest pijn deed, was niet zijn ontbrekende been. Het slagveld had hem veel meer afgenomen dan dat. Het had zijn vrienden, zijn jeugd, zijn gezondheid en het leven dat ooit zo normaal leek, weggenomen. Na zijn diensttijd keerde hij als een totaal ander mens terug naar huis. Zijn vrouw verliet hem een ​​paar jaar later, ze kregen nooit kinderen en zijn oude kameraden waren al lang geleden verhuisd of overleden.

Nu was hij meestal alleen.