‘Mam,’ zei ze met trillende stem, ‘waarom staat er in de uitslag dat ik geen DNA gemeen heb met papa?’
Mark stond stokstijf in de deuropening, met een vuilniszak nog in zijn hand. Ik voelde de grond onder mijn voeten wegzakken. Ik had dit gesprek duizend keer in mijn hoofd geoefend, maar geen woord kwam uit mijn keel.
Emma stond zo snel op dat haar stoel over de tegels schraapte. « Zeg me dat het een vergissing is. »
Ik bleef stil, niet uit gebrek aan liefde, maar omdat ik zag hoe Marks hand de tas steviger vastgreep, en ik me al onze nachtelijke gesprekken herinnerde over het juiste moment, de juiste manier om het hem te vertellen. We hadden elkaar beloofd: niet in een vlaag van woede, niet onvoorbereid.
Emma’s ogen schoten in vuur en vlam. ‘Dus het is waar. Hij is niet mijn vader. Wie is het dan wel?’ Ze stak in twee passen de keuken over en gaf me een klap. Het geluid galmde door het huis als een geweerschot.
Mark deed een stap in haar richting. « Emma, stop— »
