De maffiabaas wees de mooie vrouw af, wees naar de vrouw met littekens in de hoek en zei: « Die neem ik. »
“Je houdt hem te stevig vast.”
Beatrice hapte naar adem. De houtskool knapte in haar vingers en kerfde een zwarte wond in de pagina.
Victor stond in de deuropening.
‘Het spijt me,’ stamelde ze. ‘Ik zal het opruimen. Ik had hier niet moeten zijn.’
“Ik heb je niet gezegd dat je moest stoppen.”
Hij kwam binnen, zo dichtbij dat ze zijn warmte kon voelen.
“Pak het op.”
Dat deed ze.
‘Losser,’ zei hij. ‘Je houdt het vast als een mes. Het is verbrand hout. Als je het te stevig vastpakt, breekt het.’
Zijn hand bedekte de hare.
Beatrice verstijfde.
Victor kneep niet. Hij begeleidde alleen haar vingers, verminderde de druk en liet haar hand over het papier glijden tot de lelijke zwarte streep vervaagde tot een schaduw.
‘Zie je wel?’ mompelde hij. ‘Je vecht tegen alles. De stoel. De kamer. De lucht. Stop met vechten tegen het potlood.’
Vervolgens deed hij een stap achteruit.
“Als je het hier ijskoud gaat krijgen, zeg dan tegen Marta dat ze een kachel mee moet nemen. Ik wil geen papierwerk.”
Hij vertrok.
Beatrice stond boven de tekening en staarde naar de fout die hij in diepte had uitgedrukt.
Die nacht werd ze wakker door een hard gebonk beneden.
Ze sloop naar het balkon en keek naar beneden de hal in.
Een man knielde op de grond met zijn handen achter zijn rug gebonden. Er liep bloed uit zijn neus. Dominic stond achter hem. Victor stond voor hem in een joggingbroek en een zwart T-shirt, met gebarsten knokkels.
De man snikte om een gestolen lading.
Victors stem bleef kalm.
Te kalm.
Beatrice keek toe totdat Victor opkeek en haar zag.
Hun blikken kruisten elkaar in het donker.
Hij hief een bebloede hand iets op en leek toen zelf het bloed op te merken.
‘Ga naar bed, Beatrice,’ zei hij, en hij klonk vermoeid.
Ze kroop terug naar haar kamer en deed de deur op slot.
Toen barstte ze eindelijk in tranen uit.
Deel 2
De volgende ochtend rook de hal naar bleekmiddel en citroenreiniger.
Marta schrobde de vloer op handen en knieën en veegde het bloed weg alsof ze al ergere dingen had meegemaakt.
Beatrice is niet gaan ontbijten.
Ze liep rechtstreeks naar Victors kantoor en klopte aan.
« Kom binnen. »
Hij zat achter een gehavend bureau, zijn mouwen opgerold tot zijn ellebogen, te schrijven in een kasboek met een zwarte vulpen. Zijn knokkels waren opgezwollen van de avond ervoor.
‘Ik moet weten waarom ik hier ben,’ zei Beatrice.
Victor was klaar met schrijven voordat hij opkeek.
“Jij bent onderpand.”
‘Nee.’ Haar stem trilde, maar ze hield zijn blik vast. ‘Dat verklaart waarom je een dochter hebt meegenomen. Maar het verklaart niet waarom je mij hebt meegenomen.’
Victor leunde achterover.
“Je zus zou hebben gedaan alsof.”
Beatrice fronste haar wenkbrauwen.
‘Ze zou naar mijn mannen geglimlacht hebben,’ zei hij. ‘Ze zou alles gedragen hebben wat ik voor haar kocht. Ze zou dit behandeld hebben als een duistere romance waar ze later over kon opscheppen. Ik leef in een wereld waarin iedereen doet alsof. Jouw vader doet alsof hij respectabel is. Politici doen alsof ze morele principes hebben. Mijn eigen mannen doen alsof ze loyaal zijn, totdat ik ze betrap op verraad.’
Zijn gekneusde vinger wees naar haar.
‘Je hebt niet gedaan alsof. Je zat doodsbang in die stoel en staarde me aan alsof ik precies was wat ik ben.’
“Een crimineel?”
« Ja. »
Haar eerlijkheid overrompelde haar.
Victor pakte zijn pen weer op.
“Ik wilde geen vrouw. Ik wilde rust. Iemand die begreep dat er nare dingen bestaan en die niet wilde dat ik bloed op de vloer uitlegde.”
“I’m not like you,” Beatrice whispered.