Ethan stond buiten, weer volledig aangekleed.
‘Het spijt me,’ zei hij.
Ze bewoog niet. « Waarom? »
« Omdat ik je vroeg om zo voor iedereen te zingen. Omdat ik je eruit heb laten gooien. Omdat ik niet eerder vragen heb gesteld. »
De verontschuldiging was zo eenvoudig dat ze erdoor ontwapend raakte.
Grace keek de gang in. « Verontschuldig je je vaak? »
« Nee. »
“Je bent tenminste eerlijk.”
Een flauwe glimlach verscheen even op zijn lippen en verdween weer. « Ik weet niet hoe ik dit moet doen. »
‘Wat moet ik doen?’
“Ik heb hulp nodig.”
Grace bestudeerde hem.
Achter het geld, de macht, de onmogelijke situatie, zag ze een man die nooit aan zichzelf was ontsnapt.
« Mijn moeder zei altijd dat het alleen beschamend is om anderen te helpen, als ze te trots zijn om te leven, » zei Grace.
Ethan nam dat in zich op alsof het een passage uit de Bijbel was.
“Ze klinkt wijs.”
‘Ze was moe,’ zei Grace. ‘Soms weten vermoeide mensen dingen.’
Voor het eerst in zijn leven benijdde Ethan Blackwell de doden omdat ze hadden geslapen.
Deel 3
De daaropvolgende drie weken veranderden het landgoed Blackwell meer dan de achttien jaar daarvoor.
Elke avond om tien uur kwam Grace naar de oostvleugel.
Niemand noemde het therapie. Ethan had een hekel aan zachte woorden die lijden als iets decoratiefs lieten klinken. Dr. Feld noemde het « een onverklaarbare auditieve reactie ». Marcus noemde het « het enige dat werkt ». Patricia noemde het helemaal niets.
Grace noemde het zingen.
Ze zat op een stoel naast Ethans bed met een kopje thee dat afkoelde en zong het slaapliedje dat haar moeder had achtergelaten.
Aanvankelijk sliep Ethan enkele minuten.
Toen twintig.
En toen een uur.
De eerste keer dat hij de zonsopgang miste, huilde dokter Feld op de gang en deed alsof hij allergieën had.
Ethan veranderde langzaam.
Slaap maakte hem niet van de ene op de andere dag milder. Wonderen doen zelden alles. Hij was nog steeds bot, nog steeds ongeduldig, nog steeds angstaanjagend tijdens vergaderingen. Maar de scherpe kantjes begonnen af te nemen. Hij luisterde langer. Hij onderbrak minder. Hij merkte het op wanneer mensen er bang uitzagen.
Op een ochtend bleef hij in de deuropening van de keuken staan en zag Grace lachen met een oudere kokkin genaamd Maria. Het geluid was zacht, maar echt.
Iedereen verstijfde toen ze hem zagen.
Ethan keek onhandig als een jongetje naar de grond.
‘Ga door,’ zei hij.
Daarna liep hij weg.
Tegen het einde van de maand hadden de geruchten zich al tot ver buiten het landgoed verspreid.
De mysterieuze vrouw van Blackwell.
De dienstmeid die de miljardair genas.
Het lied dat een CEO redde.
Een tabloid publiceerde een wazige foto van Grace die met Ethan in de tuin wandelde. De kop luidde:
Slapeloze miljardair verbergt geheime minnares in landhuis.
Grace vond het op een tablet die iemand in de personeelskamer had achtergelaten. Haar gezicht werd rood.
Ethan zag het ook.
Tegen de middag had het juridische team van Blackwell Industries brieven verstuurd. ‘s Avonds was de foto van de site verdwenen. De volgende ochtend hadden drie andere sites de foto opnieuw geplaatst.
Grace zat tegenover Ethan in zijn studeerkamer, met haar armen over elkaar.
‘Ik kan niet leven in jouw krantenkop,’ zei ze.
Zijn gezicht vertrok. « Ik zal ze uitschakelen. »
“Je kunt mensen niet het zwijgen opleggen.”
“Ik kan het proberen.”
‘Dat is jouw probleem.’ Grace boog zich voorover. ‘Jij denkt dat alles een reden is om te vechten.’
Ethan zweeg.
Ze had meteen spijt van haar scherpe opmerking, maar niet van de waarheid.
Na een moment zei hij: « Wat zou jij doen? »
“Ik zou liever de waarheid vertellen dan dat iemand een leugen verkoopt.”