In plaats daarvan maakte ik twee tussenstops.
Allereerst een stoffige elektronicawinkel die op de een of andere manier nog bestond, vol met verouderde telefoonopladers en verveelde medewerkers. Ik kocht een paar kleine benodigdheden die mijn plan mogelijk maakten, van die praktische aankopen die niemand verdacht vindt, tenzij ze weten waar je je op voorbereidt.
Vervolgens ben ik naar een truckstop aan Highway 84 gereden.
Het rook er naar diesel en koffie die te lang op een brander had gestaan. Mannen in versleten jassen liepen in en uit met reisbekers, en de lucht trilde van het lage, constante gerommel van motoren.
Ik zat in mijn auto en keek toe.
Ik had een vrachtwagen nodig die al ver weg was. Ver genoeg weg, zodat iedereen die het apparaat zou traceren, betrokken zou raken bij een verhaal dat niet het mijne was.
Een vrachtwagen met Canadese kentekenplaten reed een parkeerplek bij de pompen in, het esdoornblad rood oplichtend tegen een witte achtergrond. De chauffeur stapte uit, breedgeschouderd, bewegend met de zware souplesse van iemand die op de weg woonde.
Perfect.
Ik wachtte tot hij naar binnen verdween.
Toen stapte ik uit, liep nonchalant en doelgericht alsof ik daar thuishoorde, en knielde neer bij de trailer alsof ik iets had laten vallen.
Mijn hart klopte hevig, maar mijn handen bleven onbeweeglijk.
Ik bevestigde de tracker onder de trailer, uit het zicht weggestopt, waarna de magneet met een zachte, bevredigende klik vastklikte.
Het was in seconden gedaan.
Toen stond ik op, veegde het stof van mijn knieën en liep terug naar mijn auto alsof ik alleen maar even mijn benen had gestrekt.
Toen de vrachtwagen een paar minuten later de snelweg opreed, met een brullende motor, keek ik hem na en verdween in de verte. Ik voelde iets in me tot rust komen.
Geen opluchting.
Oplossen.
Als David me om onschuldige redenen zou volgen, zou dit een grappig misverstand worden. Een paranoïde oude weduwe die overdreven reageert.
Maar wat als hij dat niet was?
Schuilde er misschien iets duisters achter de geveinsde bezorgdheid en het gepraat over veiligheid?
Toen stond hij op het punt te ondervinden wat er gebeurt als je probeert iemand te bespioneren die weet hoe hij je eigen middelen tegen je kan gebruiken.
Ik reed naar huis met een kalm gezicht en mijn gedachten nog helder.
Naarmate de kilometers verstreken, herschikten kleine momenten uit het afgelopen jaar zich tot een ander patroon.
David stelde me tijdens het zondagdiner terloops vragen over mijn beleggingsstrategie.
David bood aan om na de begrafenis te helpen met het ordenen van Richards papieren en fotografeerde documenten « voor mijn eigen administratie ».
David moedigde Emma aan om weer thuis te komen wonen, en suggereerde dat het goed zou zijn voor ons beiden.
Destijds was ik dankbaar.
Nu had elke herinnering een vage, olieachtige glans.
Toen ik mijn oprit opreed, zag het huis er normaal uit. De lampen gaven warm licht. Emma’s lach klonk vanuit de keuken. Er hing een geur van iets geroosterds in de lucht, waarschijnlijk haar versie van het avondeten.
Ik liep naar binnen, omhelsde mijn dochter, complimenteerde haar met haar kookkunsten met de geoefende diplomatie van een moeder, en glimlachte naar David toen hij later arriveerde met een kus op Emma’s wang en diezelfde verfijnde warmte.
Ik gedroeg me alsof er niets veranderd was.
Maar alles was zo.
En dat wilde ik hem nog niet laten weten.
Zondagochtend zat ik koffie te drinken uit Richards favoriete mok toen mijn telefoon ging.
Een onbekend nummer, en het netnummer was niet lokaal.
Ik staarde er even naar, mijn maag trok samen zoals altijd voor slecht nieuws.
Normaal gesproken zou ik het naar de voicemail laten gaan.
Iets dwong me om te antwoorden.
‘Mevrouw Brennan,’ zei een man met een heldere, vaste stem. ‘Dit is sergeant Mitchell Wright van de Royal Canadian Mounted Police in Alberta, Canada.’
De mok werd koud in mijn handen.
‘Ja,’ bracht ik eruit. ‘Dit is Clara Brennan.’
