Daar was ze.
Dezelfde vrouw. Dezelfde kalme ogen. Dezelfde stille warmte die me door de meest angstaanjagende dagen van mijn leven had gedragen.
Het item was niet dramatisch. Geen schandalen. Geen tragedie. Het ging over lokale helden – mensen die in stilte meer deden dan van hen verwacht werd. De verslaggever introduceerde haar als coördinator van een vrijwilligersprogramma dat ‘s nachts ondersteuning bood aan ouders van pasgeborenen op de intensive care. Ze legde zachtjes uit dat geen enkele moeder of vader zich ooit alleen zou moeten voelen in een ziekenkamer wanneer angst de hoop overschaduwt.
Haar stem weer horen was alsof er een deur openging waarvan ik niet wist dat ik hem gesloten had gehouden.
Vervolgens deelde de verslaggever nog iets anders.
Voordat ze verpleegster werd, verloor ze kort na de geboorte haar eigen kindje. In plaats van zich door dat verlies te laten verharden, koos ze ervoor om het om te zetten in mededogen – voor vreemden, voor ouders die zaten waar zij ooit had gezeten.
Een rilling liep over mijn rug.
Plotseling viel alles op zijn plaats. Die late bezoekjes hoorden niet zomaar bij haar werk. Ze had iets heel persoonlijks gegeven – ze keerde terug naar de pijn die ze ooit zelf had gevoeld, zodat anderen die niet alleen hoefden te doorstaan.
Ik herinner me nog hoe ze een stoel voor me aanschoof, hoe ze met me praatte alsof mijn angsten ertoe deden, hoe ze me nooit het gevoel gaf dat ik te veel vroeg. Ze hielp me door nachten heen die me anders misschien hadden gebroken, en gaf me hoop op momenten dat wanhoop de overhand had kunnen nemen.
Toen het segment afgelopen was, wist ik dat ik dit niet zomaar voorbij kon laten gaan.
Ik nam contact op met het ziekenhuis, omdat ik niet zeker wist of ze me konden helpen haar te bereiken. Dat lukte. Een paar dagen later ontving ik een handgeschreven brief.
Ze herkende me.
