Ik trapte het gaspedaal in. De pick-up truck schoot naar 130 km/u. Ik had de toegangscode niet en het kon me ook niet schelen. Ik stuurde de auto de berm in, omzeilde de automatische slagboom en liet diepe bandensporen achter in het zorgvuldig onderhouden gazon.
Ik scheurde over de kronkelende weg naar Jasons landhuis. Ik parkeerde pal op het gazon en verpletterde de dure begonia’s onder mijn banden.
De stilte in deze buurt was beklemmend. Het was het soort stilte dat vuile geheimen verbergt achter dikke mahoniehouten deuren.
Jason stond op me te wachten.
Hij stond op de ruime veranda, gekleed in een smetteloos wit poloshirt van Ralph Lauren, kleding die nog nooit het zweet van hard werken had gekend. In zijn hand hield hij een houten honkbalbat van Louisville Slugger.
Hij klemde de knuppel stevig vast, zijn knokkels wit, in een poging de houding aan te nemen van een man die zijn kasteel verdedigt. Maar ik zag het trillen in zijn knieën. Ik zag zijn ogen heen en weer schieten, op zoek naar versterking. Hij was een klassieke bullebak: agressief als de tegenstander zwak was, laf als de tegenstander sterk stond.
‘Ga naar huis, Frank!’ riep Jason, zijn stem brak een beetje aan het einde. Hij tikte met de honkbalknuppel tegen zijn handpalm, een gebaar dat hij ongetwijfeld uit films had afgekeken. ‘Dit is een privézaak binnen de familie. Sarah is… niet lekker. Ze heeft discipline nodig. Ze moet haar plaats kennen.’
Discipline. Het woord hing als een walgelijke stank in de lucht. Hij durfde de taal van het leger, van de training, te gebruiken om misbruik te rechtvaardigen.
‘Ga uit mijn weg, Jason,’ zei ik. Mijn stem was laag, vlak en volkomen emotieloos. Het was de stem die ik gebruikte vlak voordat ik een rekruut liet zakken.
« Ik zei: ga weg! » schreeuwde Jason, in een poging zijn valse zelfvertrouwen terug te winnen. « Of ik breek je benen, ouwe! »
Hij zwaaide met de knuppel.
Het was zielig.
Hij kondigde de slag al een volle seconde van tevoren aan. Hij trok zijn schouder naar achteren, verplaatste zijn gewicht te veel naar zijn achterste voet en sloot zelfs zijn ogen tijdens de slag. Zelfs een driejarige had die slag kunnen ontwijken.
Ik deinsde niet terug. Ik zette een stap vooruit.
Ik stapte binnen de boog van de schommel.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
