Het hout suisde langs mijn oor en miste het doel op een handbreedte na. Nu bevond ik me in zijn verdedigingszone, dichtbij genoeg om de dure eau de cologne te ruiken die de geur van angstzweet probeerde te maskeren.
Hij sperde zijn ogen wijd open, verbaasd dat ik niet was weggerend.
Mijn rechterhand was niet langer een tuiniershand. Het was een blok calcium en littekenweefsel, gevormd door tientallen jaren van slaan op beton, zware bokszakken en botten.
Ik gaf hem een korte, rake hoekstoot op zijn zonnevlecht.
Geen geschreeuw. De lucht werd simpelweg met een natte, walgelijke plof uit zijn longen geperst.
Jason zakte in elkaar als een gebroken tuinstoel. Zijn ogen draaiden weg, de knuppel kletterde op de tegels. Hij viel op de grond, happend naar adem als een vis op het droge, maar zijn middenrif was tijdelijk verlamd.
Ik keek niet op hem neer. Hij was slechts een kleine hobbel op mijn pad.
Ik stapte over zijn stuiptrekkende lichaam heen en schopte de voordeur open.
Bovenaan de wenteltrap hoorde ik een geluid dat me de rillingen over de rug bezorgde. Geen schreeuw. Maar het knippen van een schaar, gevolgd door het verstikte snikken van mijn dochter.
Hoofdstuk 3: De prijs van ongehoorzaamheid
Ik rende de trap op, trede voor trede, zo stil als een geest ondanks mijn zware laarzen. De deur van de grote slaapkamer stond op een kier.
Het tafereel binnen leek wel rechtstreeks uit een middeleeuwse nachtmerrie te komen.
Mijn dochter, Sarah, knielde midden in de kamer. Haar prachtige lange bruine haar – iets wat ze al sinds haar tienerjaren koesterde – lag in rafelige plukken verspreid over het dure Perzische tapijt.
Boven haar stond Eleanor, Jasons moeder. Een kleine vrouw met scherpe gelaatstrekken die zelfs tijdens het slapen diamanten droeg. Ze drukte haar knie in Sarahs rug en hield haar zo tegen de grond gedrukt. In haar hand hield ze een grote, glimmende stalen stoffenschaar.
‘Alsjeblieft… stop…’ kreunde Sarah. Haar stem was onduidelijk en hartverscheurend zwak.
‘Dit is de prijs voor ongehoorzaamheid,’ siste Eleanor, terwijl ze de schaar liet zakken om nog een pluk haar dicht bij de hoofdhuid af te knippen. ‘Wil je je gedragen als een verwend kind? Dan zorg ik ervoor dat je eruitziet als een jongen. Misschien leer je dan eindelijk eens koken voor gasten in plaats van te klagen over hoofdpijn.’
Ik stak de kamer in twee passen over.
‘Laat haar met rust,’ gromde ik.
Eleanor keek geschrokken op. Ze had me niet binnen horen komen. « Jij! Hoe ben je langs Jason gekomen? »
Ik gaf geen antwoord. Ik greep Eleanor bij haar zijden kraag en gooide haar weg.
Ik heb niet met volle kracht geslagen, anders had ze haar nek gebroken. Ik heb net genoeg kracht gebruikt om haar door de kamer te slingeren. Ze knalde tegen een kaptafel, de parfumflesjes spatten aan diggelen, en ze gleed in een puinhoop van gebroken glas en shock naar de grond.
Ik knielde naast Sarah.
“Dochter, papa is hier. Ik ben er.”
Ik raakte haar gezicht aan. Haar huid gloeide. Ze had hoge koorts – minstens 40 graden. Haar ogen waren glazig, ze kon me niet aankijken.
‘Papa?’ fluisterde ze, terwijl de tranen over haar wangen rolden. ‘Ik… ik heb het zo koud.’
‘Ze heeft koorts,’ zei ik, mijn stem trillend van onderdrukte woede. Ik draaide me om naar Eleanor, die bloed van haar lip veegde. ‘Ze is ziek. Je martelt een zieke.’
Eleanor krabbelde overeind, haar ogen wijd opengesperd van verontwaardiging in plaats van angst. Ze was in haar hele verwende leven nog nooit aangeraakt.
« Ze weigerde de gala-commissie te ontvangen! » schreeuwde Eleanor, terwijl ze naar Sarah wees. « Ze beweerde dat ze griep had. Ze is lui! Ze moest een lesje in respect leren! »
Ik stond langzaam op. Mijn schaduw wierp zich over haar heen.
Eleanor deinsde achteruit. Ze zag een oude man in een flanellen shirt, de tuinman die ze op de bruiloft had bespot omdat hij vuil onder zijn nagels had. Ze zag het grijze haar en de rimpels.
Maar toen keek ze me in de ogen. En voor het eerst zag ze de leegte daarin. De koude, meedogenloze blik van een roofdier op zijn prooi. Geen medelijden. Geen aarzeling.
‘Je kunt me niet aanraken!’ gilde Eleanor, terwijl ze achteruitdeinsde. ‘We bellen de politie! We klagen je aan voor mishandeling! Je bent gewoon een arme oude man! Je hebt geen idee met wie je het aanlegt!’
Ik keek naar Sarah, die rillend op de grond lag, haar haar verminkt, haar geest gebroken door deze monsters.
‘Nee,’ zei ik zachtjes, mijn stem kouder dan ijs. ‘Je hebt geen idee met wie je het aanlegt.’
Hoofdstuk 4: Niet langer stilletjes weggaan
Ik tilde Sarah op in mijn armen. Ze woog niets. Stress en ziekte hadden haar lichaam uitgeput.
Ik droeg haar de kamer uit, over het gebroken glas heen stappend. Eleanor schreeuwde dreigende woorden achter me aan en greep naar haar telefoon.
Beneden probeerde Jason overeind te komen. Hij hijgde nog steeds, greep naar zijn borst en zijn gezicht was vertrokken van pijn en verwarring. Hij keek toe hoe ik Sarah langs hem heen droeg alsof ik een monster was.
Ik liep naar de vrachtwagen, zette Sarah op de passagiersstoel, klapte de rugleuning naar achteren en zette de airconditioning vol aan om haar af te koelen. Ik deed de deuren van de vrachtwagen op slot.
‘Papa komt zo terug, schatje,’ zei ik door het glas.
Ik draaide me om en keek weer naar het huis.
De prompt gaf aan dat ze dachten dat ik stilletjes zou vertrekken. Ze verwachtten dat ik zou vluchten, doodsbang voor hun advocaten en geld. Doodsbang voor hun sociale macht.
Ze hadden het helemaal mis.
Ik liep de veranda weer op. Jason was erin geslaagd op één been te knielen. Hij keek me aan, haat en angst vermengd in zijn ogen.
‘Jij… jij bent dood,’ stamelde Jason, terwijl hij speeksel uitspuugde. ‘Mijn advocaat zal je verpletteren. Je zult wegrotten in de gevangenis, oude man.’
Ik greep hem bij de keel. Ik heb hem niet gewurgd. Ik hield hem gewoon vast, tegen de bakstenen pilaar van de veranda gedrukt als een vlinder op een passe-partout.
‘Luister aandachtig,’ zei ik.
