Mike verstijfde.
En toen sprak Abby.
Zacht.
Duidelijk.
‘Ik zag die man bij oma Maggie thuis,’ zei Abby.
Het werd muisstil in de kamer.
Zelfs Hartmans voet hield op met stuiteren.
De rechercheur draaide zich rustig om.
‘Wanneer, Abby?’
‘Twee weken geleden,’ zei ze. ‘Toen ik op bezoek was, sprak hij met haar.’
Hartman deinsde achteruit.
Kinderen liegen immers niet als ze niemand proberen te beschermen.
De rechercheur vroeg Hartman hoe vaak hij Margaret had ontmoet.
‘Drie,’ gaf Hartman toe. ‘Eerst de eerste instructies, dan een update, en vervolgens nog meer instructies.’
‘Welke aanvullende instructies?’ vroeg de rechercheur.
« Meer foto’s, » zei Hartman. « Probeer gesprekken op te nemen. Zoek uit of Catherine gewoontes, connecties of iets compromitterends heeft. »
Mijn maag draaide zich om.
Ons leven – onze boodschappen, het ophalen van de kinderen van school, mijn late diensten, Abby’s blauwe jurk – werd opgeborgen als bewijsmateriaal.
Mijn verdriet.
Mijn uitputting.
Mijn slechtste dagen.
Alles samengebracht in een verhaal dat iemand anders wilde vertellen.
Vervolgens bracht de rechercheur een map binnen.
Binnenin bevonden zich tientallen foto’s.
Abby en ik in het park.
Ik haal haar op na school.
