De manier waarop zijn ogen door onze woonkamer dwaalden.
De manier waarop hij zat, gaf de indruk dat hij zich nestelde op een plek waar hij niet voor was uitgenodigd.
De manier waarop hij ingelijste foto’s oppakte en ze net een seconde te lang vasthield.
De manier waarop hij naar Abby’s schoolwerk keek alsof het bewijsmateriaal was.
Op een middag bracht hij iets ter sprake dat bij ons thuis nog niet eens besproken was.
‘Oh, Abby zal wel heel enthousiast zijn over het schoolreisje naar de dierentuin volgende maand,’ zei hij met een brede grijns. ‘Het klaarmaken van de lunchpakketten wordt een hele uitdaging, hè?’
Ik verstijfde.
De flyer van de dierentuin was de dag ervoor uitgedeeld.
Het lag op Abby’s bureau onder een stapel papieren.
Ik had het nog niet eens gelezen.
‘Waar heb je dat gehoord?’ vroeg ik voorzichtig.
‘Van Abby,’ zei hij snel.
Abby keek abrupt op.
“Ik heb het hem niet verteld.”
Stilte.
Zo’n soort waarbij je de koelkast hoort zoemen.
Mike lachte – geforceerd.
“Ik moet het door elkaar gehaald hebben.”
Nee, dat deed hij niet.
Die nacht viel me nog iets anders op.
De schoolpapieren in Abby’s bureau waren geordend.
Niet rommelig.
Niet volgepropt.
Georganiseerd.
In stapels, alsof iemand ze op belangrijkheid had gesorteerd.
‘Heb je je lades opgeruimd?’ vroeg ik haar.
Ze schudde haar hoofd.
« Nee. »
De volgende dag keek ik vanuit het raam op de tweede verdieping toe hoe Mike vertrok.
Hij bleef even buiten staan, draaide zich om en staarde omhoog naar het raam van onze woonkamer, alsof hij iets aan het controleren was.
Alsof hij er zeker van wilde zijn.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
