Hij wilde Amelia een vrouw voorstellen die kon schitteren op liefdadigheidsgala’s, kon glimlachen voor tijdschriften en elegant kon optreden als gastvrouw bij diplomatieke diners. Hij wilde iemand die zijn publieke imago weerspiegelde. Zeker niet Clara – degene die hij betaalde om het zilver te poetsen, de was op te vouwen en Amelia eraan te herinneren haar tanden te poetsen.En toch bleef Amelia standvastig. De volgende ochtend bij het ontbijt klemde ze haar glas sinaasappelsap in haar kleine handjes en verklaarde: « Als u haar niet laat blijven, praat ik niet meer met u. » Richard liet zijn lepel vallen. « Amelia… » onderbrak Clara hem zachtjes, « Meneer Lancaster, alstublieft. Amelia is nog maar een kind. Ze begrijpt het niet… » Hij onderbrak haar abrupt: « Ze weet niets van de wereld waarin ik leef. Niets van verantwoordelijkheid. Niets van schijn. En u ook niet. » Clara sloeg haar ogen neer en knikte. Maar Amelia sloeg haar armen over elkaar, net zo koppig als haar vader in een onderhandelingsruimte. De volgende dagen probeerde Richard zijn dochter over te halen. Hij bood haar reisjes naar Parijs aan, nieuwe poppen, zelfs een puppy. Maar het kleine meisje schudde telkens haar hoofd: « Ik wil Clara. » Met tegenzin begon Richard Clara beter te observeren. Hij lette op de details: de manier waarop ze geduldig Amelia’s haar vlocht, zelfs als het meisje onrustig was. De manier waarop ze zich tot haar niveau verlaagde en luisterde alsof elk woord ertoe deed. De manier waarop Amelia’s lach helderder en vrijer klonk wanneer Clara in de buurt was. Clara was niet verfijnd, maar wel zachtaardig. Ze droeg geen parfum, maar ze verspreidde de geruststellende geur van schone was en warm brood. Ze sprak niet de taal van miljardairs, maar ze wist hoe ze van een eenzaam kind moest houden.
