Op zijn tweeënveertigste bezat Alejandro dingen waar de meeste mensen alleen maar over fluisterden: bedrijven, gebouwen, geld dat zich vermenigvuldigde terwijl hij sliep. Maar niets daarvan had hem rust gebracht. Hij woonde hoog boven de stad, maar elke ochtend werd hij wakker met een leeg gevoel.
Die leegte had hem teruggebracht.
Hij stapte uit de auto met een wel erg opvallend boeket in zijn handen, zo’n boeket dat een tiener mee zou nemen op een eerste date. De bloemen trilden lichtjes in zijn handen. Eén woord brandde in zijn keel.
Sorry.
Hij klopte aan.
Voetstappen naderden. Zijn hart bonkte in zijn keel.
Toen de deur openging, stond Valeria daar.
Ze was dezelfde – en tegelijkertijd helemaal niet dezelfde.
Haar gezicht had nog steeds die zachtheid die hij zich herinnerde, maar nu was het getekend door veerkracht, door jarenlang alleen te staan. Ze was negenendertig en haar schoonheid was niet vervaagd; ze was verhard tot iets sterkers.
‘Alejandro…’ zei ze zachtjes, alsof de naam op zich al gewicht in de schaal legde.
Hij hief het boeket op en voelde zich plotseling een beetje dwaas.
“Valeria… ik ben gekomen om je om vergeving te vragen.”
Ze pakte de bloemen niet aan.
In plaats daarvan bleef ze in de deuropening staan, haar donkere ogen scherp en waakzaam – totaal anders dan de ogen waarmee ze hem ooit aankeken alsof hij haar hele wereld was.
‘Je vergeven?’ herhaalde ze koud. ‘Je verdwijnt zeventien jaar lang en denkt dat bloemen dat ongedaan maken?’
Alejandro opende zijn mond om uitleg te geven, om te smeken, maar gelach sneed door de lucht.
