Thuis leerden zij en Linda weer met elkaar praten.
Niet perfect. Aanvankelijk niet zachtjes. Sommige avonden eindigden met dichtslaande deuren. Sommige ochtenden begonnen met excuses waarvan geen van beiden goed wist hoe ze die moesten uitspreken. Catherine was nog steeds boos. Linda was nog steeds bang. Maar de manilla-envelop bleef wekenlang op het keukeneiland liggen, niet verstopt, niet ergens achter geplakt. Soms trof Catherine Linda aan bij de foto van Thomas, terwijl ze de rand van de gele kinderkamerfoto aanraakte.
‘Ik had je moeten vertellen dat hij van je hield,’ zei Linda op een avond.
Catherine stond in de deuropening. “Ja.”
Linda knikte en accepteerde de wond zonder zich te verdedigen. “Ik dacht dat als je hem miste, ze het konden gebruiken. Ik dacht dat als je hem haatte, je nooit naar hem op zoek zou gaan.”
“Ik haatte hem.”
“Ik weet.”
“Dat deed me pijn.”
“Ik weet.”
De stilte die daarop volgde was niet leeg. Het was werk.
Russell kwam vaak langs, maar bleef nooit lang. Hij repareerde een loszittend slot op de appartementdeur, verving een kapotte keukenstoel en vertrok voordat zijn dankbaarheid te groot kon worden. Catherine begon hem te begrijpen als een man die bijna volledig uit beloftes bestond. Hij was niet getrouwd. Had geen kinderen. Bezat weinig dat niet in zijn auto paste. Thomas had hem gevraagd om op de uitkijk te staan, en Russell had dat aangezien voor een leven.
Op een avond trof Catherine hem aan op de stoep voor het huis, zittend met twee koppen koffie van een buurtwinkel.
‘Je hoeft dit niet te blijven doen,’ zei ze.
Hij gaf haar er een. “Ik weet het.”
“Zul jij?”
Een lichte glimlach verscheen op zijn lippen. “Ik ben aan het leren.”
Ze zat naast hem. Het verkeer bewoog zich voort over de natte straat. In de verte klonk een sirene, gewoon stadsgeluid, niets met hen te maken.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie ⤵️