“Je zit in veel grotere problemen dan je beseft.”
De ruimte leek zich rondom Alexander te verscherpen.
Walter vervolgde.
“Uw vrouw is eigenaar van een adviesbureau voor financiële strategie en risicobeheer dat in alle stilte enkele van de meest invloedrijke fondsen van het land adviseert. Vorig jaar genereerde haar bedrijf meer netto-inkomsten dan Vale Development Group. Bovendien staat het schuldsaneringsmodel dat u zes jaar geleden gebruikte om uw bedrijf van een faillissement te redden, geregistreerd op naam van Marisa en is het gelicentieerd via Northline.”
Alexanders keel werd dichtgeknepen.
“Dat was mijn voorbeeld.”
Walter keek hem aan met een blik die bijna medelijden opriep.
“Nee. Het was van haar. Jij hebt het gepresenteerd. Zij heeft het gemaakt.”
Een herinnering kwam terug: Marisa die tegenover hem zat in hun oude keuken in Boston, haar haar opgestoken, mouwen opgerold, de koffie onaangeroerd naast zich. Hij had gehuild om de aanmaningen en schuldeisersbrieven en haar verteld dat zijn vader zich zou schamen en zijn moeder hem nooit zou vergeven. Marisa had hem een notitieboekje toegeschoven en gezegd: « Geef me de echte cijfers, niet die je gebruikt als je indruk wilt maken. »
Destijds dacht hij dat ze hem troostte.
Hij had niet begrepen dat ze hem aan het redden was.
Walter tikte op de bovenste pagina.
« Als ze besluit claims in te dienen wegens ongeoorloofd gebruik, misbruik of reputatieschade, kan uw bedrijf te maken krijgen met rechtszaken van zulke omvang dat meerdere projecten stilgelegd worden. »
Alexander greep de rand van de tafel vast.
“Waarom zou ze dat doen?”
Walters stem klonk schor.
“Omdat je een andere vrouw in haar huis hebt gebracht en haar vervolgens hebt verteld dat alles wat ze bezat van jou afkomstig was.”
Terwijl Alexander op kantoor de prijs van arrogantie ondervond, zat Marisa aan de overkant van de East River in het appartement van haar zus in Astoria, gekleed in een geleende joggingbroek, telefoontjes te beantwoorden van haar eigen juridische team.
Haar jongere zus, Elise, liep zenuwachtig heen en weer in de keuken met een uitdrukking die suggereerde dat geweld voor haar slechts een abstract concept was. Marisa zat aan de ontbijttafel, zo kalm dat iedereen die haar goed kende er bang van zou worden.
De deurbel ging herhaaldelijk.
Elise keek naar het scherm.
“Het is Beatrice.”
Marisa zuchtte.
“Laat haar opstaan.”
Beatrice Vale kwam binnen alsof appartementen in Queens slechts wachtkamers waren voor mensen van haar stand. Ze droeg een oversized zonnebril, een crèmekleurige jas en een diamanten broche in de vorm van een duif.
‘Ik ben hier niet gekomen om te discussiëren,’ zei ze. ‘Ik ben gekomen om u te zeggen dat u moet stoppen met het vernederen van mijn zoon voordat u alles vernietigt wat hij heeft opgebouwd.’
Marisa vouwde haar handen.
“Uw zoon heeft zijn eigen keuzes gemaakt.”
“Wees niet ondankbaar. Zonder Alexander zou een meisje uit Queens nooit de kringen hebben betreden waar jij nu zogenaamd thuishoort.”
Elise stapte naar voren, maar Marisa stak één hand op.
« Mevrouw Vale, met het laatste beetje respect dat ik u kan opbrengen, uw zoon heeft mij nooit gesteund. Ik heb zijn creditcardschuld betaald. Ik heb de noodreparaties aan het dak van uw huis in de Hamptons bekostigd. Ik heb de tafels voor het goede doel gefinancierd waarmee u indruk maakte op uw vrienden. Ik heb zijn bedrijf overeind gehouden terwijl u mij gelukkig prees. »
Beatrice’s telefoon begon te trillen. Daarna trilde hij nog een keer. Geïrriteerd haalde ze hem uit haar tas en wierp een blik op het scherm.
Iemand had een artikel uit een belangrijk financieel tijdschrift gedeeld.