Vicente keek hem zonder triomfantelijke blik aan.
—Het is het einde van uw bedrijf. En het begin van mijn schulden.
Rodríguez viel. Zijn mannen vielen ook. Er werd niet geschoten. Er was geen spektakel. Alleen handboeien die dichtklapten als deuren.
Zes maanden later ging « Flores Martínez » weer open. Nieuwe ramen. Een kleine tuin aan de achterkant. Sofía rende tussen de bloempotten door, lachend met een lach die niet langer als angst klonk.
Elena, met een dun litteken vlak bij haar haargrens, bediende geduldig haar klanten. Haar handen trilden soms nog, maar niet langer van angst: nu trilde ze van het leven zelf.
En elke dinsdag kwam er, zonder zichtbare lijfwachten, een man het terrein op met een eenvoudig boeket bloemen.
‘Voor jou,’ zei Vicente, terwijl hij het op de toonbank legde. ‘En voor Maria.’
Sofia liet hem nieuwe tekeningen zien. Op een keer tekende ze hem terwijl hij de hand van zijn moeder vasthield. En ze schreef: « Dank u wel, Don Vicente. »
Het gelukkige einde was niet perfect, want zo is het leven nu eenmaal niet. Vicente werd geen heilige. Hij betaalde de prijs. Hij gaf informatie door. Grote namen vielen. En enige tijd later accepteerde hij een lagere straf vanwege zijn medewerking. Toen ze hem in de rechtbank boeiden, keek Sofía vanaf de bank toe en huilde niet.
