De twee vrouwen verstijfden. Denise opende haar mond om te antwoorden, maar de woorden kwamen er niet uit.
‘Mijn naam is Jordan Ellis,’ zei hij, terwijl hij zijn capuchon naar achteren trok en zijn gebreide muts afzette. ‘Ik ben de eigenaar van deze zaak.’
Een oorverdovende stilte daalde neer in het restaurant. Enkele klanten in de buurt draaiden zich om. De kok in de keuken gluurde door het raam.
‘Echt niet,’ fluisterde de jongere vrouw.
‘Jazeker,’ antwoordde Jordan koud. ‘Ik heb dit restaurant eigenhandig geopend. Mijn moeder bakte hier vroeger taarten. We hebben deze zaak gebouwd om iedereen te kunnen bedienen.’
Bouwvakkers. Ouderen. Moeders met kinderen. Mensen die het moeilijk hebben en proberen rond te komen tot hun volgende salaris. Jij bepaalt niet wie vriendelijkheid verdient.”
Denise’s gezicht was bleek geworden. De jongere had haar telefoon laten vallen.
‘Laat me het uitleggen—’ begon Denise.
‘Nee,’ onderbrak Jordan. ‘Ik heb genoeg gehoord. En de camera’s ook.’
Hij keek naar de hoek van het plafond, waar een onopvallende bewakingscamera hing. ‘Die microfoons? Ja, ze werken. Elk woord dat je zegt, wordt opgenomen. En het is niet de eerste keer.’
Op dat moment kwam de restaurantmanager, een man van middelbare leeftijd genaamd Ruben, uit de keuken. Hij keek verbijsterd toen hij Jordan zag.
« Meneer Ellis?! »
‘Hallo Ruben,’ zei Jordan. ‘We moeten even praten.’
Ruben knikte, met grote ogen.
Jordan draaide zich om naar de vrouwen. « Jullie zijn allebei geschorst. Met onmiddellijke ingang. Ruben beslist of jullie terugkomen na een omscholing – áls jullie terugkomen. In de tussentijd blijf ik de rest van de dag hier achter de toonbank werken. Als jullie willen weten hoe je met klanten om moet gaan, kijk dan naar mij. »
De jonge vrouw begon te huilen, maar Jordan bleef kalm. « Je huilt niet omdat je betrapt bent. Je verandert omdat je spijt hebt. »
