Norah stopte.
Negentien jaar lang was het een instinctieve reactie geweest om voor Simone te stoppen.
Nu was het een keuze.
Simone hield met beide handen een papieren beker vast. « Kunnen we even praten? »
“We zijn in gesprek.”
Op Simone’s gezicht was een pijnlijke uitdrukking te lezen. « Ik weet dat je me haat. »
‘Nee,’ zei Norah. ‘Ik vertrouwde je. Dat is iets anders.’
Simone keek naar beneden. Alweer de vloer. Altijd de vloer als er moed nodig was.
‘Het was niet gepland,’ zei ze.
“Welk deel?”
Simone deinsde achteruit.
‘De affaire?’ vroeg Norah. ‘De stilte? Het advies dat je me gaf terwijl je met mijn man sliep? Het ziekenhuis?’
Een auto suisde voorbij op de natte straat.
Simone kreeg tranen in haar ogen. « Ik was eenzaam. »
Voor het eerst voelde Norah iets wat op woede leek, heet en puur.
“Ik ook.”
Simone bedekte haar mond met één hand.
Norah’s stem bleef kalm. « Het verschil is dat ik van jouw leven geen schuilplaats heb gemaakt. »
Ze liep weg voordat Simone kon antwoorden.
Niet omdat er niets meer te zeggen viel.