Ik heb de laatste dertig seconden van hun gesprek opgenomen, waarmee ik het bewijs voor hun samenzwering, hun kwaadaardigheid en Brandons medeplichtigheid heb versterkt.
‘Oké mam, tot ziens bij het altaar. Laten we ons klaarmaken om te antwoorden,’ zei Chloe, waarna ze de telefoon ophing. Ze pakte haar telefoon en verliet de badkamer, waardoor ik in stilte achterbleef.
Ik heb de opname gestopt. Ik sla hem op in de cloud. Daarna heb ik hem naar een specifiek contact gestuurd: **Papa**.
Ik heb ook nog even snel een berichtje gestuurd naar mijn vader en onze juridisch adviseur, meneer Henderson, die op de eerste rij zaten te wachten:
** »Activeer de annuleringsprotocollen. Met onmiddellijke ingang. Onderteken de fusie niet. Wacht op mijn teken bij het altaar. »**
Na een minuut opende ik de deur van het hokje. Ik liep naar de spiegel. Ik keek naar de prinses.
‘Je bent geen prinses,’ fluisterde ik tegen mijn spiegelbeeld, mijn blik verhard als een vuursteen. ‘Je bent een beul.’ Ik verliet de badkamer en liep naar de dubbele deuren van de balzaal. De organist begon Pachelbels Canon te spelen.
De deuren gingen open. Licht stroomde naar binnen. Driehonderd gezichten draaiden zich naar me toe, vol bewondering voor de schoonheid van de bruid.
Ik liep naar het altaar. Mijn gezicht was kalm, een masker van serene vreugde. Maar vanbinnen was ik berekenend. Ik zag Brandon bij het altaar wachten. Hij zag er verbluffend knap uit in een smoking, met een geveinsde traan. De hoofdrol.
Ik zag mevrouw Patricia op de eerste rij, haar ogen drogend met een kanten zakdoek. Toen ik langs haar liep, stak ze haar hand uit, pakte de mijne vast en kneep erin.