Ontrouw? Schulden? Een verborgen leven?
‘Ik heb het geprobeerd,’ zei Rowan, met een wanhopige toon. ‘Maar elke keer als ik naar haar keek – zo gelukkig, zo zelfverzekerd – verstijfde ik.’
Heel even verzachtte de uitdrukking op het gezicht van mijn moeder, en dat maakte me banger dan haar woede ooit zou kunnen.
‘Je denkt dat zwijgen haar beschermt,’ zei ze zachtjes. ‘Dat doet het niet. Het tast alles aan wat eronder schuilgaat.’
De tranen stroomden over zijn gezicht.
‘Ik hou van haar,’ fluisterde hij. ‘Ik wilde haar nooit bedriegen.’
‘Je moet het haar vertellen,’ zei mijn moeder. ‘Vóór de bruiloft.’
Dat woord bleef maar in mijn hoofd rondspoken.
Bruiloft.
Ik trok me geruisloos terug en vluchtte de tuin in, mijn longen brandden terwijl ik probeerde adem te halen na de schok.
Ik confronteerde ze niet. Niet die dag. Niet de volgende.
Angst hield me gevangen – angst om de waarheid te weten, angst om alles te verliezen wat ik als vanzelfsprekend beschouwde.
In plaats daarvan keek ik toe.
Rowan werd milder, bijna eerbiedig. Hij bracht me koffie, stelde doordachte vragen en bleef even stilstaan bij kleine momenten, alsof hij ze in zijn geheugen wilde prenten.
Mijn moeder werd stil en scherp, en observeerde me met de spanning van iemand die op het punt stond in te storten.
Zaterdag was het tijd voor mijn laatste pasbeurt van de jurk.
Helena ging met me mee. Rowan bleef thuis.
Toen de naaister even wegliep, zag mijn moeder mijn spiegelbeeld.
‘Er is iets wat ik je moet vertellen,’ begon ze.
‘Ik weet het,’ zei ik.
Ze hield haar adem in.
« Ik ben woensdag vroeg naar huis gegaan. »
