De wereld stond weer stil. Een zoemend geluid vulde mijn oren. Mijn vrouw? Mijn eigen broer?

‘Wat zeg je nou, dochter?’ vroeg ik, met een brok in mijn keel. ‘Dat kan niet waar zijn… ze zijn er kapot van.’

‘Nee, pap!’ Ze greep mijn jas. ‘Ik heb ze gehoord! Ze hadden me opgesloten in een hutje hier vlakbij. Ik ben gisteravond via het raam ontsnapt terwijl ze dachten dat ik sliep. Ik hoorde ze praten… ze lachten je uit. Ze zeiden dat het al twee maanden geleden was en dat niemand iets vermoedde. Ze maakten grapjes over hoe je huilde…’

Elk woord was een dolkstoot in mijn rug. Maar wat ze daarna zei, veranderde me voorgoed.

—En dat is nog niet alles. Estela vergiftigt je. Die theeën, die medicijnen die ze je ‘s nachts geeft… ze maken je beetje bij beetje kapot. Ze willen dat het lijkt op een natuurlijke dood, een hartaanval door verdriet… zodat ze alles kunnen houden. Jij bent de volgende.

Ik deinsde achteruit en voelde de realiteit in duigen vallen. De beelden van Estela die me ‘iets voor mijn zenuwen’ aanbood en Marcos die tegen me zei ‘rust maar uit, broer’ kregen een monsterlijke betekenis. Het was geen liefde. Het was een langzame executie. Woede begon de pijn te vervangen; een duister vuur brandde in mijn borst.

‘Ze zullen boeten,’ gromde ik met een stem die ik niet herkende. ‘Ik zweer het je, Isabel, ze zullen voor elke traan boeten.’

Ik omhelsde haar stevig, maar ze hield me tegen.
‘Papa, als we nu naar de politie gaan of terug naar huis, vermoorden ze ons. Ze zijn gevaarlijk. Ze hebben mensen.’

Hij had gelijk. Ik was zwak en zij hadden alles in handen. We moesten slimmer zijn. Daar, tussen de graven, nam ik de moeilijkste beslissing van mijn leven.

‘Laten we ze laten geloven dat ze gewonnen hebben,’ zei ik tegen hem. ‘Ik ga dood… of tenminste, dat zullen ze denken.’

Ik verborg haar in het oude appartement van de beheerder van het mausoleum, een man die mijn familie al tientallen jaren trouw was. Daarna keerde ik terug naar het landhuis.

Die avond was het betreden van mijn huis alsof ik het hol van de vijand binnenstapte. Estela begroette me onberispelijk, met haar geveinsde glimlach.

‘Joaquín, je hebt er lang over gedaan. Ik heb thee voor je gezet,’ zei ze, terwijl ze me het kopje aanreikte.

Ik keek haar aan. Die beker betekende mijn doodvonnis.

ADVERTISEMENT