‘Herinner je je de nacht dat Conan stierf?’
Mijn hartslag versnelde. « Natuurlijk. »
‘Ik voel me ermee verbonden,’ zei hij.
De kamer leek te kantelen.
« Wat bedoel je? »
“Die avond… zou hij me komen opzoeken. Ik heb hem gebeld. Ik heb hem verteld dat ik hem dringend nodig had.”
Een rilling liep over mijn rug.
« Waarom? »
Hij keek weg. « De reden doet er niet toe. Wat telt, is dat ik hem heb gebeld. Hij was onderweg om me te helpen. »
‘En toen gebeurde het ongeluk,’ fluisterde ik.
‘Ja. Als ik niet had gebeld, was hij niet op die weg geweest. Hij zou daar op dat moment niet zijn geweest. Het is mijn schuld, Eleanor. Ik heb mijn beste vriend gedood.’
Ik staarde hem aan.
‘Wat was er aan de hand, Charles?’
Hij schudde zijn hoofd. « Het maakt niet meer uit. Hij is er niet meer door mij. »
Zijn uitleg klonk… afgevlakt. Alsof de ruwste kantjes van de waarheid waren weggeschuurd.
‘Charles,’ zei ik zachtjes, ‘het was niet jouw schuld. Een dronken chauffeur heeft die keuze gemaakt.’
“Maar als ik dat niet had gedaan—”
“Je had je beste vriend nodig. En hij kwam. Dat is wat vrienden doen.”
