De pijn kwam zo plotseling dat ik er geen adem meer van kreeg. Een scherpe steek schoot door mijn buik, net toen mijn schoonzus, Eliza, me tegen de eikenhouten eettafel smeet. De klap galmde door mijn ruggengraat en ik voelde iets in me scheuren. Acht maanden zwanger, kon ik nauwelijks staan.
‘Dat is je straf!’ lachte Eliza, terwijl ze zichzelf afstofte alsof ze vuilnis over me heen had gegooid.
Mijn schoonmoeder, Greta, wees met een trillende vinger naar me, haar ogen vol haat.
Ik probeerde te praten, maar er ontsnapte alleen een kreun. Tussen mijn benen voelde ik plotseling, heet en hevig, de pijn: mijn vliezen braken. Het tapijt werd donkerder onder me, maar geen van beiden deed een poging om me te helpen.
‘Greta… alsjeblieft…’ fluisterde ik, terwijl ik me aan de rand van de tafel vastklampte om niet te vallen.
‘Zeg mijn naam niet,’ siste ze. ‘Ik hoop dat dat kind niet geboren wordt.’
Eliza barstte in lachen uit en genoot van elke seconde van mijn pijn.
« Ach, laat haar met rust, mam. Ze heeft er zelf om gevraagd. Altijd zo aardig, zo ‘perfect’, zo ‘heilig’ tegenover de buren… Walgelijk. »
Mijn zicht werd wazig. De pijn nam toe, een hevige druk schoot door mijn buik. Ik wilde achteruitdeinzen, mijn buik beschermen, maar mijn benen trilden te veel.
