Gewoon Stan.”
‘Dan is het Stan,’ zei ze met een glimlach. ‘Ik hoop dat je geduld hebt. Ik beweeg langzamer dan vroeger.’
Wekenlang was mijn werk eenvoudig.
Aanvankelijk bracht ik mijn baas met de auto naar afspraken, liefdadigheidslunches en elke vrijdag naar de begraafplaats, waar ze witte rozen op het graf van haar man Arthur legde.
Mevrouw Whitmore huilde nooit; ze praatte gewoon zachtjes tegen haar overleden echtgenoot, zoals je tegen iemand in de kamer ernaast praat.
Toen begon ze me vragen te stellen.
‘Hoe oud zijn je kinderen, Stan?’
“Zeven, vijf en twee, mevrouw.”
“De twee oudsten hebben gelukkig de mooie looks van hun overleden moeder geërfd.”
Ze lachte, en niet op een beleefde manier.
De nieuwsgierige vragen bleven maar komen.
Weten ze wel hoe hard je werkt?
‘Ik denk dat ze het wel weten, mevrouw. Ze klagen er altijd over dat ze nooit tijd met me kunnen doorbrengen,’ bekende ik.
De bejaarde vrouw zuchtte.
“Uiteindelijk zal het de moeite waard zijn.”
Soms, nadat ik haar naar huis had gebracht, nodigde ze me binnen uit voor een kop koffie. Ik zat dan altijd aan de rand van de stoel, voorzichtig om niet al te comfortabel te lijken op meubilair dat meer waard was dan mijn auto.
‘Je kunt achterover leunen, weet je,’ zei mevrouw Whitmore eens.
“De kussens bijten niet.”
“Oude gewoontes, mevrouw.”
Ik knikte, maar ik wist dat ik haar nooit zo zou noemen.
Ze vertelde over Arthur, het eenzame huis en haar vier volwassen kinderen, die alleen langskwamen als er papieren getekend moesten worden.
Verwijzend naar haar oudste zoon zei ze op een middag, terwijl ze langzaam in haar thee roerde: « Bradley belde vanochtend. Hij wil dat ik met de advocaat van de erfrechtbank afspreek. »
Opnieuw. »