Ik heb mijn haar gekruld.
Hij glimlachte over de tafel heen.
Halverwege het diner schoof ik hem een foto toe.
Korrelig.
Advertentie
Donker.
Maar onmiskenbaar.
Daar was hij.
Hand in hand met een andere vrouw buiten het appartementencomplex.
Zijn gezicht werd wit.
“Wat is dit?”
“Zeg het maar.”
Hij stamelde allerlei excuses.
Haar naam was Clara.
“Het was niet ernstig.”
“Het was een vergissing.”
“Het betekende niets.”
Ik luisterde zonder te onderbreken.
Toen reikte ik over de tafel en pakte voorzichtig zijn hand.
“Weet je wat het meest pijn doet?”
“Niet dat je valsgespeeld hebt.”
“Niet eens dat je gelogen hebt.”
“Je bent zo onzorgvuldig geworden.”
“Je hebt haar ondergoed in ons bed laten liggen.”
“Je keek me daarna elke dag recht in de ogen.”
“En je verwachtte dat ik het nooit zou merken.”
Ik legde mijn huissleutel naast zijn bord.
“Ik verdien beter dan iemand die eerlijkheid als een last beschouwt.”
Toen stond ik op…
…en liep weg.
Niet schreeuwen.
Geen scène.
Geen wraak.
Alleen de stille zekerheid dat ik klaar was.