Het huis stond op een helling. En de vorige eigenaar, een sluwe oude man, had een illegale aansluiting op de waterleiding gemaakt, via het naastgelegen perceel dat al tien jaar leegstond. De leiding liep bovengronds, slechts met aarde bedekt. Marina wist: bij vorst moest je de kraan in de keuken een klein beetje openlaten, zodat er een dun straaltje water bleef lopen. Anders bevroor het. En niet zomaar bevroor — de leiding zou ergens onder het fundament barsten, en het water zou de kelder instromen.
En in de kelder…
Marina verstijfde. In de kelder stond niet alleen oud rommel. Daar, in de droge hoek, had ze dozen neergezet met Zoja’s spullen — die ze een maand geleden had gebracht ‘voor opslag’, toen ze van haar eerste man scheidde. Bontjassen, apparatuur, allerlei documenten in mappen. Zoja had haar gevraagd: “Marin, verstop het, zodat die klootzak het niet via de rechtbank afpakt.”
Als de leiding barst, staat de kelder in een half uur onder water.
Marina hief haar vinger boven het scherm om Oleg te bellen.
“Oleg, doe de kraan open! Meteen!”
Haar vinger trilde.
Voor haar geestesoog stond het gezicht van haar schoonmoeder: “Maak het huis vrij. Jij bent geen familie.”
En Oleg, die laf naar mandarijnen staarde.
Marina liet haar hand langzaam zakken. Het scherm doofde.
Ze stopte haar telefoon in haar zak en liep verder naar de bushalte. De wind werd sterker en rukte de laatste droge bladeren van de bomen.
Maar dat was nog niet alles.
Toen ze al in de koude, rammelende bus zat, herinnerde Marina zich de map. De blauwe map met de documenten van het huis, die ze in de tas van haar schoonmoeder had gezien. Waarom lag die daar? De documenten lagen altijd in de kluis, thuis, in de stad. De sleutel van de kluis had alleen Oleg.
Waarom had Galina Petrovna die documenten hier, op dit ‘uitstapje’?
Marina pakte haar telefoon, opende de bankapp. Niet dat. Ze opende de staatsdienst-app. Ze bestelde een uittreksel uit het kadaster. Spoed.
De bus ploeterde door de sneeuwstorm. De ramen waren beslagen. Tegenover haar zat een oud vrouwtje met een emmer zuurkool die zuur door de hele bus rook.
Haar telefoon piepte. Het uittreksel was binnen.
Marina opende het bestand. Scrolde naar beneden, naar de rubriek “Rechthebbende”.
En voelde hoe ijskoude rillingen over haar rug liepen.
Er stond niet de naam van Oleg.
Er stond:
Datum overgang eigendomsrecht: gisteren. Grondslag: Schenkingsovereenkomst.
Marina liet de telefoon vallen. Het toestel viel op de vuile rubbervloer van de bus, met het scherm naar beneden.
Ze waren niet alleen gekomen om Kerst te vieren.
Oleg had het huis gisteren cadeau gedaan aan zijn zus. Stiekem.
En die hele renovatie, waarin Marina een maand geleden haar laatste driehonderdduizend had gestoken, die had ze dus niet voor zichzelf gedaan. Ze had hem voor Zoja gedaan.
De bus remde abrupt; het vrouwtje met de zuurkool wankelde.
— Eindpunt! — riep de chauffeur.
Marina raapte haar telefoon op. Het scherm was gebarsten — een dunne spinnenwebscheur liep dwars door de tekst van het uittreksel.
Ze stapte uit. De stad verwelkomde haar met drab en lawaai.
Ze was haar huis kwijt. Haar geld. Haar man (want zoiets viel niet te vergeven).
Maar in de binnenzak van haar jas zat een kleine usb-stick. Marina voelde eraan.
Het was niet zomaar een usb-stick.
Een week geleden, toen ze het camerasysteem installeerde (zelf, om kosten te besparen), had ze niet alleen ‘luistervinkjes’ in het huis gezet. Ze had ook een camera en microfoon in Olegs auto geïnstalleerd. Gewoon, voor de test. En ze was vergeten die te verwijderen.
Ze ging een 24-uurscafé binnen en bestelde de goedkoopste koffie. Haar handen beefden zo erg dat ze de helft over de tafel morste.
Ze opende haar laptop. Stak de usb-stick erin.
Zocht de opnames van gisteren.
Op de video zat Oleg in de auto met een notaris.
— …mama staat erop, — zei Oleg, terwijl hij nerveus aan het stuur friemelde. — Ze zegt dat als ik het niet op Zoja overschrijf, ze aan Marina zal vertellen over…
Marina zette het geluid harder. De motor maakte veel lawaai. Ze zette een koptelefoon op en drukte hem tegen haar oren.
— …over Taganrog, — zei de notaris duidelijk. — Oleg Dmitrievitsj, weet u het zeker? Als uw vrouw ontdekt dat het kind in Taganrog van u is…
Marina drukte op pauze.
De wereld hield op te bestaan. De geluiden van het café, het gerinkel van kopjes, de muziek — alles verdween.
Een kind in Taganrog.
Oleg had een tweede gezin. En de schoonmoeder wist het. En ze chanteerde hem, om het huis voor Zoja af te pakken.
Marina sloot langzaam de laptop.
Ze zat daar en keek naar het zwarte raam, waarin haar gezicht weerspiegelde — bleek, met uitgelopen mascara, en in één uur tijd tien jaar ouder geworden.
In haar tas trilde de telefoon. De schoonmoeder belde.
Marina keek naar het scherm. “Lieve moeder van Oleg” — zo had Oleg haar ooit opgeslagen.
Ze nam niet op.
In plaats daarvan opende ze een andere app. De app van het slimme huis.
Status: “Verbinding tot stand gebracht.”
Temperatuur in het huis: +16.
Vochtigheid: 85%.
Sensor lekkage kelder: “Droog.”
Nog droog.
Marina herinnerde zich hoe Zoja met haar bontjassen praalde. Hoe de schoonmoeder haar een ‘bediende’ noemde. Hoe Oleg zijn blik afwendde.
Ze opende Instellingen.
Sectie: Ventilatie. Stand: Winterventilatie.
(Dit opent automatisch alle ventilatieluiken.)
Sectie: Verwarming. Stand: Uit.
Sectie: Elektronisch hek. Stand: Geblokkeerd. Alleen te openen met de master key.
(Die had Marina in haar zak.)
Ze wilden “frisse zeelucht”? Ze zouden die krijgen.
En over een uur, wanneer het huis was afgekoeld, zou de vorst komen. En de leiding zou barsten.
Marina drukte op Toepassen.
Een groen vinkje verscheen: “Opdracht uitgevoerd.”
De telefoon ging opnieuw over. Dit keer Oleg.
Marina nam op.
— Marin! — brulde hij. — Wat heb jij gedaan?! De ramen gingen vanzelf open! Het is ijskoud! We krijgen ze niet dicht, de afstandsbedieningen doen het niet! En het hek zit vast, mama kan het terrein niet af! Marina, was jij dat?!
— Ja, — zei Marina zacht.
— Ben je gek geworden?! Doe het onmiddellijk terug! Zoja bevriest hier!
— Oleg, — onderbrak ze hem. — Hoe is het weer in Taganrog?
Aan de andere kant werd het doodstil. Alleen het geloei van de wind en de krijsende schoonmoeder waren hoorbaar: “Geef mij die telefoon, ik zal haar wel…”
— Waar… waar heb je het over? — bracht Oleg uit.
— Over je zoon, Oleg. Over je zoon. Zeg tegen je moeder dat het huis nu écht van Zoja is. Laat haar ervan genieten. Mét de renovatie. En ik…
Marina keek op de klok. 21:00.
— En ik ga naar de politie. Om aangifte te doen van fraude. En trouwens, Oleg… de documenten van de lening die ik voor de renovatie heb afgesloten, heb ik meegenomen. En het huis is nu niet meer van ons. Dus dat is misbruik van middelen binnen het huwelijk. Maar dat is bijzaak. Het belangrijkste — ik weet waar je het geld voor ‘Taganrog’ verstopt hebt. In de garage, in de oude winterbanden. Raad eens wie nu de sleutel van de garage heeft?
Ze verbrak de verbinding. En zette haar telefoon uit.
Ze stond op en dronk haar lauwe, vieze koffie op.
De strijd om het huis was voorbij. Nu begon de oorlog om haar leven.
