Een verpleegster probeerde me tegen te houden.
« Mevrouw, u kunt daar niet naar binnen. »
‘Mijn dochter,’ zei ik. ‘Waar is Camila Salazar?’
Iets in mijn gezichtsuitdrukking deed haar meteen opzij stappen.
Ik vond Camila in een kleine observatieruimte.
Ze lag opgerold onder een dunne deken, te rillen.
Een van haar ogen was zwaar gekneusd. Haar lip was gescheurd. Haar armen zaten onder de blauwe plekken. Haar elegante witte jurk was gescheurd en bevlekt.
Mijn prachtige dochter.
Hetzelfde kleine meisje dat me elke avond belde om me over haar dag te vertellen.
Hetzelfde kind dat tekeningen maakte voor soldaten telkens als ik terugkwam van mijn uitzending.
Ze kon haar hoofd nu nauwelijks nog optillen.
« Mama… »
Ik sloeg mijn armen om haar heen.
Haar hele lichaam beefde.
Toen hoorde ik gelach achter me.
“Wat dramatisch.”
Ik draaide me langzaam om.
In de deuropening stonden haar echtgenoot, Alejandro Cárdenas, zijn moeder Teresa en zijn broer Ricardo.
Designerpakken.
Luxe horloges.
Dure schoenen.
En uitdrukkingen vol arrogantie.