Maris had al lang geleden geleerd dat haar schoonmoeder, Helena, controle kon vermommen als vriendelijkheid. Helena verhief nooit haar stem. Ze glimlachte. Ze raakte je schouder zachtjes aan. Ze sprak alsof ze je beschermde – terwijl ze stilletjes alles wat je had opgebouwd tenietdeed.
Maris trouwde acht jaar geleden met Ethan. Samen voedden ze hun zesjarige zoon Liam op. Helena woonde slechts tien minuten verderop en had Ethan ervan overtuigd dat het geven van een reservesleutel aan haar « het verantwoordelijke ding om te doen » was.
‘Wat als er een noodgeval is?’, zei ze dan. ‘Je zult blij zijn dat ik erin kan.’
Vreemd genoeg leken de noodgevallen zich alleen voor te doen wanneer Ethan aan het werk was en Maris Liam van school ophaalde.
In het begin waren het kleine dingen. Een bakje weg uit de koelkast. Restjes die verdwenen waren.
‘O, die pasta?’ zei Helena dan liefjes. ‘Die rook niet lekker. Ik heb hem weggegooid, anders wordt er iemand ziek.’
Maris dacht dat ze de versheid misschien verkeerd had ingeschat. Maar het bleef maar gebeuren. Gebraden kip. Groentesoep. Gebakken kabeljauw. Zelfs een schaal zelfgemaakte enchiladas verdween in één nacht.
Toen ze het voorzichtig ter sprake bracht, glimlachte Helena alleen maar.
“Ik denk alleen maar aan mijn gezin. Dat zou jij ook willen.”
Maris hield op erover te praten. Ze was bang dat Ethan zijn moeder zou verdedigen, en het idee om er in dat gesprek alleen voor te staan voelde zwaarder dan zwijgen.
Al snel wachtte Helena niet eens meer tot Maris wegging. Ze verscheen halverwege de middag en kondigde aan dat ze « de keuken aan het opruimen » was. Maris liep dan naar beneden en trof afgespoelde bakjes aan die in de gootsteen stonden te drogen.
‘Dit leek verdacht,’ zei Helena. ‘Vooral met een kind in huis.’
‘Ik heb het vandaag gehaald,’ antwoordde Maris dan zachtjes.
