Tweeënveertig.

Geen waarschuwing.

Weg.

Financiële nieuwszenders zonden voor de middag al eerbetuigingen uit. Analisten speculeerden over koersbewegingen op de beurs. Commentatoren bespraken opvolgingsplannen.

Vanessa verscheen buiten het ziekenhuis met een oversized zonnebril en een zwarte zijden jurk.

De rouwende weduwe.

De begrafenis vond plaats in Manhattan, in een oude kapel die licht naar wierook en gepolijst hout rook. Zwarte auto’s stonden langs de straat geparkeerd. Camera’s flitsten discreet van een afstand.

Directeuren en investeerders vulden de kerkbanken.

Ik zat achterin.

Vanessa droeg een zwarte, getailleerde jurk, minimale sieraden en perfect gekapt haar. Haar verdriet leek weloverwogen. Toen ze me opmerkte, veranderde haar uitdrukking – geen verdriet, maar berekening.

Na de dienst kwam ze naar me toe.

‘Emily,’ zei ze zachtjes, terwijl ze haar verzorgde hand op mijn arm legde. ‘Ik weet dat dit moeilijk voor je moet zijn.’

Haar parfum was sterk.

‘Ik zal ervoor zorgen dat er goed voor je gezorgd wordt,’ voegde ze eraan toe. ‘Zo gul ben ik.’

Ik heb niet gediscussieerd. Ik heb haar er niet aan herinnerd hoe snel ze me had vervangen.

Ik zei simpelweg: « Je hebt altijd al van de aandacht gehouden. »

Haar glimlach werd minder breed.