Mijn dochter droeg een zwarte jurk naar haar bruiloft. Toen ik erachter kwam waarom, was ik sprakeloos.
Chloé sloeg haar armen om de doos en knikte. ‘Ik regel het wel. Ga maar zitten, mam. Ze zijn de gasten aan het opstellen, de ceremonie begint zo, en de coördinator zoekt je al. Alles komt zo weer goed.’
« Oké, » antwoordde ik. « Ik… ik ga wel. »
Een vrouw met een onzekere uitdrukking | Bron: Pexels
Ik liep, nog steeds duizelig, richting de tuin.
Het weer was perfect, niet te warm en niet te winderig. Rijen witte stoelen stonden in een waaiervorm langs het gangpad opgesteld, elk versierd met een lichtroze satijnen strik. De boog was bedekt met rozen en eucalyptus, precies zoals Jane het had gewenst. Gasten arriveerden in kleine groepjes, met hun programmaboekjes in de hand. Sommigen bewonderden de bloemen en maakten selfies.
Mijn handen trilden toen ik op de eerste rij ging zitten en mijn tas stevig vastgreep alsof die me houvast kon geven. Aan de overkant van het gangpad stond Dylan onder de boog, constant zijn manchetknopen recht te zetten. Zijn moeder speelde met zijn corsage.
Hij leek niet opgewonden. Hij leek… gespannen, misschien wel nerveus.
Een nerveuze bruidegom | Bron: Pexels
Ik maande mezelf tot ademhalen en hoopte dat het een misverstand was. Ik herinnerde me dat Jane een gedurfde vrouw was. Misschien was de zwarte jurk een statement, iets symbolisch. Ik begreep het niet, maar ik moest haar vertrouwen.
Toen begon het strijkkwartet te spelen. Een voor een liepen de bruidsmeisjes in zachte kleuren door het gangpad, als bloemblaadjes op het water. Hun haar glinsterde in het zonlicht. Elk van hen gaf me een vriendelijke glimlach toen ze voorbijliep, maar ik kon die niet beantwoorden. Mijn gedachten bleven teruggaan naar de doos, naar de zwarte zijde die daar niet had mogen zijn.
