Mijn dochter maakte haar galajurk van het uniform van haar overleden vader. Toen een gemene leerling er punch overheen morste, greep de moeder van het meisje de microfoon en zei iets waardoor de hele gymzaal verstijfde van schrik
Wren voelde het aan, daar was ik zeker van. Ze ging rechtop staan en strekte haar schouders.
Toen sloeg het noodlot in alle hevigheid toe.
Iedereen draaide zich om.
Een van Wrens klasgenoten, een knap meisje dat er zeker van was dat ze tot balprinses gekroond zou worden, kwam op Wren af, gevolgd door een groep meisjes.
Ze bekeek Wren van top tot teen, kantelde toen haar hoofd en lachte.
« O jee, » zei ze hardop. « Dat is nogal triest. »
De kamer werd stil. Wren bleef roerloos staan.
‘Jij moet het hem vertellen, Chloe,’ zei een van de andere meisjes.
Chloé glimlachte sluw en kwam dichterbij. ‘Heb je je hele persoonlijkheid echt gebouwd rond een dode agent?’
« Eigenlijk is het best triest. »
Een zware stilte daalde neer in de kamer, op die beangstigende en drukkende manier die kenmerkend is voor ruimtes waar mensen aanvoelen dat er een conflict op handen is en besluiten zich gedeisd te houden.
Ik balde mijn vuisten.
Wren probeerde weg te lopen, maar Chloe ging voor haar staan.
‘Weet je wat nog erger is?’ zei Chloe, haar toon scherper wordend. ‘Hij zit daar waarschijnlijk nu boven naar je te kijken…’ voegde ze er na een korte pauze aan toe. ‘…en hij schaamt zich.’
Ik deed een stap naar voren, maar voordat ik iets kon zeggen, hief Chloe haar glas.
« Laten we dit oplossen. »
