Mijn grootmoeder liet haar oude theeservies vallen zodra ze de blauwe ogen van mijn verloofde zag, waarna ze me zijn gezicht liet zien in een fotoalbum uit de jaren vijftig.
« Wat is er gebeurd? Heb je je verbrand? »
Oma gaf geen uitleg. Ze schuifelde naar de bank, reikte onder een sierkussen en haalde er een zwaar fotoalbum uit. Ze ging zitten en legde het op haar schoot.
Haar vingers bewogen razendsnel terwijl ze door de pagina’s bladerde en tientallen jaren aan bruiloften en familiejubilea oversloeg.
Ze stopte vlak bij de eerste pagina en draaide het album naar me toe.
Oma gaf geen uitleg.
Het was een zwart-witfoto uit het begin van de jaren vijftig. Een jonge man stond voor een bakstenen muur, gekleed in een net pak dat hem iets te groot leek.
Hij had het gezicht van Henry.
Het leek alsof mijn longen even hun primaire functie vergaten. Ik keek naar de foto, en vervolgens naar mijn verloofde.
De gelijkenis was niet alleen familiair; het was alsof ik in een spiegel keek die me 70 jaar terug in de tijd bracht.
‘Wie is het?’ vroeg ik.
Het was alsof ik in een spiegel keek.
« Het is… » Henry deed een stap achteruit en keek naar oma. « Dat kan niet. Ben jij die Margaret? »
Oma keek hem aandachtig aan. « Inderdaad. »
