Even was het stil.
Jenna snoof en veegde haar neus af met haar mouw. ‘Is dat alles?’ vroeg ze. ‘Jullie hebben een luxe studio en wij hebben niets.’
Ik schudde mijn hoofd. « Nee. Dat heb ik niet gezegd. Ik ga je niet redden, maar ik ga ook niet toekijken hoe je verdrinkt. »
Ik vertelde hen over het kunstprogramma dat we in de werkplaats waren gestart: workshops voor volwassenen die door het leven waren geknakt en een plek nodig hadden om zichzelf weer op te bouwen.
‘We werken samen met een lokale opvanglocatie,’ legde ik uit. ‘Mensen die aan het programma deelnemen, krijgen hulp bij tijdelijke huisvesting en ondersteuning tijdens hun herstel. We hebben meer aanmeldingen dan beschikbare plaatsen, maar ik kan je op de wachtlijst zetten.’
« Je zou net als iedereen komen. Je zou helpen met schoonmaken, klaarzetten en de regels respecteren. Geen voorkeursbehandeling. Geen speciale voorzieningen in mijn appartement. Geen financiële steun via creditcards. Echt werk. Echte verandering. »
Mijn moeder keek verbijsterd. « Je zou ons naar een opvanghuis sturen? »
De rest staat op de volgende pagina.
