Een lange, verstijfde minuut stond Derek daar, nauwelijks ademhalend, in een poging de situatie zo te verdraaien dat hij nog steeds de touwtjes in handen had. Zijn ogen waren gericht op de mok, de papieren, de bewijstas – alles behalve de waarheid die hem aanstaarde: Olivia had dit gepland.

Hij greep het scheidingsdossier. Pagina één was sober: namen, trouwdatum en onder ‘Reden’: onoverbrugbare verschillen. Geen emotie. Geen drama. Gewoon definitief.
Op pagina twee stonden voorlopige maatregelen: Olivia mocht het appartement exclusief gebruiken tot het huurcontract afliep, mocht geen externe advocaten inschakelen en Derek mocht geen spullen meenemen.

Bovenop lag een plakbriefje, geschreven in Olivia’s nette, onmiskenbare handschrift.

Derek—
Je moeder heeft mijn kaart zonder toestemming gebruikt. Dat was geen ‘familie’. Dat was diefstal.
Ik heb de rekening waar ze toegang toe had geblokkeerd. Mijn salaris staat nu op mijn eigen rekening.
Als je boos bent, wees dan boos op de mensen die grenzen hebben overschreden en dat liefde noemden.
Kom niet naar mijn werk. Neem geen contact op met mijn zus. Communiceer via mijn advocaat.
—Olivia

Derek voelde de hitte naar zijn nek stijgen. Zijn reflex schreeuwde dat hij haar moest bellen – haar moest beschuldigen, tegen haar moest schreeuwen, de oude gewoonten weer moest herhalen: Derek ontploft, Olivia verontschuldigt zich, Marjorie wint.

Hij tikte Olivia’s nummer in.

Voicemail.