‘Athena,’ zei tante Susan tijdens een van onze regelmatige telefoongesprekken, ‘je moet iets weten. Je moeder heeft in de familie rondgevraagd naar leningen.’
Mijn maag draaide zich om.
« Clarissa heeft blijkbaar een aantal slechte investeringen gedaan. Heel slechte. »
Het volgende schandaal stond op het punt te beginnen.
Ik had gewoon niet verwacht dat het rechtstreeks in mijn bakkerij terecht zou komen.
Het hele verhaal kwam stukje bij beetje aan het licht. Volgens Susan – die informatie van verschillende familieleden had verzameld – had Clarissa mijn ouders ervan overtuigd hun spaargeld te investeren in een ‘gegarandeerde kans’ die Brad had ontdekt. Een combinatie van cryptopraatjes en een piramidespel dat ongelooflijke rendementen beloofde.
In drie maanden tijd is er tachtigduizend dollar verdwenen.
« Brads neef had de leiding over de hele zaak, » legde Susan uit. « Het bleek een piramidespel te zijn. De neef is naar Mexico verdwenen. Brad en Clarissa gaan scheiden. »
Ik liet me neerzakken op het bankje buiten mijn bakkerij, mijn telefoon tegen mijn oor gedrukt.
‘En mijn ouders?’ vroeg ik, terwijl ik het al wist.
« Ze gebruikten het geld dat je jarenlang stuurde als vangnet, » zei Susan. « Zonder dat geld hebben ze niet genoeg om de hypotheek te betalen. Ze hebben een achterstand van drie maanden. De bank heeft een bericht gestuurd. »
Ik had me gerechtvaardigd moeten voelen. Ik had die warme golf van voldoening moeten voelen die je krijgt wanneer mensen die je pijn hebben gedaan de consequenties daarvan ondervinden.
In plaats daarvan voelde ik me moe.
‘Ze gaan het huis kwijtraken,’ zei ik.
‘Misschien,’ antwoordde Susan. ‘Tenzij ze iemand vinden die hen uit de borgtocht redt.’
Er kwam een berichtje binnen op mijn telefoon.
Clarissa.
Voor het eerst in maanden.
« Hé zus, kunnen we even praten? Ik weet dat we niet zo close zijn geweest, maar familie is familie, toch? We moeten even bijpraten. Misschien een kopje koffie drinken. »
Ik staarde naar het bericht. Na acht maanden stilte, na het missen van mijn bruiloft, na jarenlang behandeld te zijn als de dienstmeid van de familie – familie is familie.
Ik typte terug: « Ik ben druk bezig in de bakkerij. Wat heb je nodig? »
Haar antwoord kwam onmiddellijk.
“Niets specifieks. Ik wilde gewoon even weer contact opnemen. Trouwens, mijn moeder zei dat het heel goed met je bedrijf gaat. Dat is geweldig. We moeten dat vieren. Misschien kun je ons ook helpen met wat financiële zaken.”
Daar was het.
De man was gekleed in vrijetijdskleding.
Ik antwoordde niet, maar ik begon me voor te bereiden op wat ik wist dat er ging komen.
Dat weekend spreidde ik acht jaar aan documenten uit over mijn keukentafel: uitgeprinte documenten, geordend per jaar, plus de tracker die Marcus en ik hadden gemaakt met elke overschrijving, elke ‘noodsituatie’, elke dollar die van mijn rekening naar mijn ouders was gegaan.
Datums gemarkeerd. Lopende totalen vetgedrukt.
$247.500.
‘Wat ben je aan het doen?’ vroeg Marcus, terwijl hij twee kopjes koffie neerzette.
‘Ik wil er zeker van zijn dat ik precies weet wat er gebeurd is,’ zei ik, terwijl ik door de pagina’s bladerde. ‘Als ze vragen komen stellen – en dat gebeurt – wil ik de feiten voor me hebben, geen emoties.’
“Denk je dat ze zullen komen opdagen?”
‘Ik weet dat ze dat zullen doen,’ zei ik. ‘Ze hebben alle andere opties al geprobeerd. Ik ben hun laatste redmiddel.’
Hij ging naast me zitten en bestudeerde de documenten.
“En wat zult u zeggen?”
‘Ik weet het nog niet,’ gaf ik toe. ‘Maar ik laat ze dit niet verdraaien. Ik laat ze me niet tot de slechterik maken in een verhaal waarin ik alles heb gegeven en niets terug heb gekregen.’
In de hoek van de tafel lag nog een papiertje: de echofoto van mijn afspraak na twaalf weken. Onze baby, zo groot als een limoen, met een sterke en regelmatige hartslag.
Ik pakte het op en hield het naast de afdrukken.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
