Mijn naam is Alexandria, en tegen het einde van de avond zag de balzaal eruit als een oorlogsgebied.
Kristallen glazen lagen in glinsterende plassen op de marmeren vloer, besmeurd met gemorste champagne. Witte rozen waren vertrapt door hakken, hun bloemblaadjes gekneusd en bruin aan de randen.
Een van de torenhoge gouden kandelaars was omgevallen, de kaarsen rookten nog en de was druipt langs het metaal naar beneden als gesmolten tranen. Stemmen stegen op en braken als golven – boze kreten, hysterische snikken, het zachte gemurmel van mensen die achter hun verzorgde handen roddelden.
Dit had de avond moeten zijn waar mijn ouders al jaren van droomden. De avond waarop mijn zus Isabella het kroonjuweel van ons sociale leven zou worden. Een bruiloft van zes cijfers in een van de meest prestigieuze hotels van de stad, met driehonderd gasten en meer ego dan zuurstof.
