Op het moment dat mijn verloofde me vertelde dat ik hem niet mijn toekomstige echtgenoot moest noemen, verstomde er iets in me. Om ons heen schraapte het bestek over porselein, klonken de champagneglazen zachtjes, lachte zijn moeder als brekend kristal – maar in mijn borst stierf iets trouws en ouds stilletjes.
Ik had het maar één keer gezegd.
‘Mijn toekomstige echtgenoot heeft een hekel aan olijven,’ zei ik met een glimlach tegen de ober, terwijl ik het schaaltje olijven van Adrians bord schoof.
Adrians vingers bleven even rusten op zijn wijnglas. Toen draaide hij zich naar me toe met die gepolijste, knappe uitdrukking die hij reserveerde voor investeerders, camera’s en vrouwen die hij wilde charmeren.
“Noem me niet je toekomstige echtgenoot.”
Hij zei het zachtjes. Dat maakte het op de een of andere manier juist wreder.
Aan de overkant van de tafel grijnsde zijn zus Camille. Zijn moeder, Vivienne, liet haar blik zakken naar mijn verlovingsring alsof ze wilde controleren of die plotseling nep was geworden.
Ik knipperde een keer met mijn ogen. « Pardon? »
Adrian leunde achterover in zijn stoel. « We zijn verloofd, Mara. Niet getrouwd. Laat het niet zo… definitief klinken. »
Vivienne slaakte een zachte zucht. « Mannen hebben ruimte nodig om te ademen, schat. »
Camille hief haar champagneglas. « Vooral als ze boven hun stand trouwen. »
Een warme gloed steeg op in mijn keel, maar mijn handen bleven netjes gevouwen in mijn schoot. Ik had mijn zelfbeheersing geleerd in vergaderzalen vol mannen die stilte verwarden met zwakte.
Adrian reikte naar me toe en klopte me op mijn pols alsof ik een slecht getraind huisdier was.