Dat kwam harder aan dan ik had gewild – niet omdat het slim bedacht was, maar omdat het zo overduidelijk dom was. Geen scherpe wreedheid. Gewoon eerlijkheid zonder enige intelligentie.
‘Ik ben net thuisgekomen van mijn werk,’ zei ik.
Hij rolde met zijn ogen. « Dat is altijd hetzelfde excuus. »
En daar was het dan. Geen slechte avond. Geen stress. Geen ondoordachte opmerking. Een opeenstapeling van spanning. Iets onaardigs dat hij stilletjes had geoefend, totdat één vergelijking te veel hem eruit dwong.
Ik zette het fornuis uit en keek hem recht in de ogen. « Dus, wat wil je precies? »
Hij lachte kort en scherp. « Eerlijk gezegd? Ik wil een vriendin die laat zien dat ze erom geeft dat ze een vrouw is. »
Dat was het. Niet omdat het pijn deed, maar omdat het me precies vertelde waar hij me had neergelegd.
Geen partner.
Geen gelijke.
Niet de vrouw die hem financieel steunde toen twee deals mislukten en hij « op commissies wachtte ».
Niet de persoon die hem naar de spoedeisende hulp bracht nadat hij dronken zijn kin had gebroken tijdens een golfreis met een klant.
Een rol.
En blijkbaar had ik ondermaats gepresteerd.
Laat ik dit even duidelijk stellen: ik heb geen enkel probleem met vrouwelijkheid. Ik hou van jurken. Ik heb lippenstift. Ik weet precies hoe ik me in een ruimte moet bewegen als ik indruk wil maken. Ik ben opgevoed door een grootmoeder in New Orleans die geloofde dat elegantie zowel een genot als een strategie was.
Trevor maakte de fout te denken dat hij iets van me vroeg wat ik niet kon worden.
Dus ik keek hem aan, kalm als de winter, en zei: « Wil je iets vrouwelijks? »
Hij haalde zijn schouders op. « Dat zou een begin zijn. »